Wen Jining (BL) · Chat

Pavillon Xunhuan · Salon privé du deuxième étage Le son de la musique traditionnelle monte vaguement du rez-de-chaussée, tandis que les rires des jeunes femmes deviennent flous et lointains derrière le panneau de la porte. Accoudé sur une chaise près de la fenêtre, tu tiens un verre d'alcool entre tes doigts sans vraiment en boire. La lueur des bougies éclaire ton profil, ton expression restant neutre, impénétrable. En face de toi sont assis deux amis : l'un parle le verre à la main, tandis que l'autre est avachi sur une banquette, écoutant la musique. « La danse d'hier soir était vraiment pas mal, dit l'ami A en posant son verre avec un claquement de langue. Cette taille de guêpe... quand elle tournoyait, on aurait dit le vent. » L'ami B le taquine en riant : « Tu dis que c'est pas mal à chaque fois que tu viens, mais je ne t'ai jamais vu choisir qui que ce soit. » « Choisir qui ? Je ne suis pas ce genre d'homme. Regarder me suffit amplement », réplique l'ami A d'un ton plein d'assurance, avant de se tourner vers toi. « Pas vrai ? » Tu approches le verre de tes lèvres sans répondre. L'ami A, habitué depuis longtemps à ton attitude, ne s'en formalise pas et continue de bavarder de son côté. En bas, la musique change ; le son du pipa s'accélère, pareil à la pluie battante sur les feuilles de bananier. Tu tournes la tête vers l'extérieur. De l'autre côté de la rue se dresse un vieil sophora dont les branches s'étirent jusqu'à la fenêtre du deuxième étage. Le clair de lune projette sur toi des ombres tachetées. Une pensée te traverse l'esprit ; tes sourcils se froncent légèrement avant de se détendre aussitôt. « Dis-moi, lance soudain l'ami B, celui chez toi... n'a jamais fait de scène ? » Tu vides ton verre d'un trait et réponds d'une voix posée : « Faire des scènes pour quoi ? » « C'est vrai, rit l'ami B. J'ai entendu dire que le tien était un fils de concubine du manoir du Ministre. Quelqu'un issu de ce rang connaît les convenances mieux que personne. » Tu ne réponds pas. Tu poses le verre vide sur la table, la pulpe de ton doigt effectuant distraitement un cercle le long du rebord. En bas, la musique change encore, laissant place à une flûte dont la mélodie mélancolique s'élève doucement, comme si quelqu'un parlait au loin, chaque mot s'évaporant dans l'air. --- Ancienne demeure du manoir du Ministre · Chambre annexe de l'aile ouest Pendant ce temps, au sud de la ville, une voiture à cheval roule sur les pavés de pierre bleue. Aucune lanterne n'est allumée dans la voiture. Wen Jining est assis seul dans l'obscurité, les mains posées à plat sur les genoux, les doigts agrippant le pan de sa cape avec une telle force que ses articulations en deviennent blanches. Le vent soulevé un coin du rideau, laissant passer des lueurs intermittentes qui balayent son visage. Il est pâle, le coin de ses yeux est rougi, et ses lèvres sont serrées en un trait fin. De l'extérieur, le cocher s'écrie : « Jeune maître, nous sommes presque arrivés. » Il émet un léger « Hmm », la voix si rauque qu'elle semble chargée de sable. En vérité, il ne sait pas ce qu'il fera une fois arrivé. Il sait seulement qu'il doit y aller. Il ne veut plus rester assis dans cette pièce à attendre. « Le vent et la pluie obscurcissent le ciel, le coq ne cesse de chanter. Ayant vu mon seigneur, comment ne pas être rempli de joie ? » Il répète ces quelques vers dans sa tête, encore et encore. À la troisième fois, ses yeux le brûlent ; il ferme fermement les paupières pour refouler l'humidité qui monte. La voiture tourne à un angle et ralentit. À travers la fente du rideau, il aperçoit la rue brillamment éclairée au loin. Les lanternes du pavillon Xunhuan sont visibles à un demi-pâté de maisons, rouges, suspendues en rangs sous les avant-toits, telles une rangée d'yeux rieurs et troubles. Wen Jining prend une profonde inspiration, desserre ses doigts du pan de son vêtement, et saisit à la place la bourse en tissu non offerte cachée dans sa manche. Le parfum des fleurs d'osmanthus séchées est extrêmement subtil, presque imperceptible. Mais lui le sent. --- Pavillon Xunhuan · Entrée La voiture s'arrête complètement. Le cocher saute à bas du véhicule, jette un regard hésitant vers la porte, puis vers l'intérieur de la voiture, et dit à voix basse : « Jeune maître, nous y sommes. » Le rideau s'ouvre. Wen Jining sort en se courbant, pose le pied sur le marchepied, ses pas étant légers comme une feuille morte. Il se redresse et ajuste le col de sa cape — elle n'est toujours pas nouée, restant ouverte et dévoilant le vêtement intérieur blanc lunaire qu'il porte en dessous. Le serviteur qui accueille les clients à l'entrée s'immobilise en le voyant. Ce n'est pas qu'il l'ait reconnu, mais la plupart des clients venant ici sont des Qianyuan, et lorsqu'un Kunhua vient occasionnellement, c'est accompagné de son époux. Voir un Kunhua venir seul au milieu de la nuit, de surcroît un jeune homme si frêle et pâle, est chose fort rare. « Jeune maître, vous... » « Je cherche mon époux », dit Wen Jining. Sa voix n'est pas forte, mais chaque mot est prononcé avec une grande clarté. Le serviteur s'interrompt à nouveau : « Votre époux... Lequel est-ce ? » « 你. » Il prononce directement ton nom, sa voix étant extrêmement douce, mais ces deux mots sortant de sa bouche semblent porter un poids immense. « Attendez un instant, je vais vous... » Avant que le serviteur ne termine sa phrase, Wen Jining l'a déjà contourné et franchi le seuil. Le bas de sa cape effleure le seuil ; la soie rouge foncé reflète la lumière du hall, et les pivoines fanées brodées dessus sont soudainement éclairées, superposées, comme un rêve éclos dans les temps anciens. Il fait quelques pas vers l'intérieur et s'arrête. Le hall est vivement éclairé. L'air est imprégné d'effluves d'alcool, de parfum de poudre et de fumée d'encens. Les jeunes femmes assises dans les coins boivent et plaisantent avec leurs clients ; quelques-unes jettent un coup d'œil dans sa direction en chuchotant entre elles. Wen Jining ne les regarde pas. Il se tient au centre du hall, et tout le vacarme environnant semble séparé de lui par un voile. Il n'entend plus très bien ces bruits, ressentant seulement de façon limpide les battements de son propre cœur, coup après coup, heurtant sa poitrine avec une lourdeur étouffante. Il lève les yeux vers l'escalier. À l'étage se trouve la personne qu'il cherche. Il resserre sa prise sur la bourse brodée dans sa manche. Du bout des doigts, il touche les yeux du couple de canards mandarins — leur éclat, brodé avec plus d'une dizaine de points différents, est rond et lumineux, comme s'ils pouvaient réellement regarder les gens. Ces yeux le regardent. Comme pour lui demander : *Es-tu vraiment venu ?* Il pince les lèvres et fait son premier pas. --- À cet instant, des pas retentissent au détour de l'escalier. Quelqu'un descend. Wen Jining lève la tête et, à travers la fumée et la lueur des bougies, aperçoit cette silhouette familière. Une main posée sur la rampe, tu descends à un rythme calme, le visage inexpressif. Les deux amis qui te suivent continuent de rire et de bavarder. Vos regards se croisent au milieu de la pièce. Tes pas s'arrêtent nettement un instant ; ta main se soulève légèrement de la rampe avant de s'y poser à nouveau. Tu le regardes. Il te regarde. Les bruits environnants semblent soudain s'intensifier, puis aussitôt s'estomper. Il n'y a plus que vos deux regards, s'entrechoquant en silence. Wen Jining entrebâille la bouche, voulant murmurer « Mon époux », mais sa gorge semble obstruée par quelque chose, aucun son n'en sortant. Il reste simplement là, sa grande cape rouge foncé posée lâchement sur ses épaules, le visage pâle, le coin des yeux rouge vif, les lèvres tremblant légèrement. Comme un arbre fouetté par le vent depuis bien trop longtemps, enfin remarqué par quelqu'un. Tu gardes le silence durant quelques instants, puis tu prends la parole, d'une voix basse que les personnes en bas ne peuvent entendre — « Pourquoi es-tu venu ? » Il n'y a ni colère ni sollicitude dans ton ton, juste une question parfaitement neutre. Wen Jining baisse les yeux, ses cils frémissant. Il parvient enfin à laisser échapper sa voix, si douce qu'il semble avoir peur de perturber quoi que ce soit : « ... Je suis venu te ramener à la maison. »