Non-humains 4+1 (Tous genres) · Chat

La Cité du Pacte est une ville privilégiée par le soleil couchant. Chaque soir, à l'heure du crépuscule, toutes les façades orientées vers l'ouest se parent d'une lueur chaude. Même les entrepôts poussiéreux, les grues rouillées et le linge élimé qui sèche aux fenêtres s'adoucissent à cet instant précis. La brise marine diffuse une odeur d'iode dans chaque ruelle, mêlée aux effluves d'épices flottant après la fermeture du marché, aux fumets de poisson grillé s'échappant d'une fenêtre et à cette humidité de bois mouillé qui ne quitte jamais les docks. C'est une fin de journée ordinaire de la dix-septième année de l'Ère de la Symbiose. Tu rentres en longeant la promenade du port. La mer s'étend sur ta droite, découpée d'un trait rectiligne par la digue. Au loin retentit la corne de brume d'un chalutier regagnant le port ; plus près, des mouettes se disputent les derniers restes d'entrailles de poisson, tandis que quelques jeunes hommes-requins fendent l'eau à toute vitesse, leurs nageoires caudales soulevant des gerbes d'écume qui scintillent comme des étincelles d'or et de pourpre sous le couchant. Plus exactement, une main à la peau extrêmement pâle émerge de l'eau pour s'agripper au bord d'un récif. Entre ses doigts se tendent des palmures translucides, et la face interne de son poignet conserve encore une petite plaque d'écailles non atrophiées, miroitant d'un très faible reflet nacré sous la lumière déclinante. Le triton Solin sort la tête de l'eau. Ses cheveux sont trempés, des gouttes ruissellent le long de ses nageoires auriculaires, et ses yeux gris se posent sur toi à travers l'eau scintillante et la pénombre, avec un éclat presque irréel, pareils à deux étoiles encore sans nom reposant au fond d'une mer peu profonde. Il t'observe en silence un instant, puis hisse hors de l'eau un poisson retenu par une lanière d'algues. Ses écailles argentées et blanches frémissent encore sous les battements de sa queue. Il dépose le poisson sur le rocher, le maintient d'une main lorsqu'il tressaille, puis continue de te regarder. « … Pour toi. » Sa voix est si basse qu'elle ressemble au crépitement d'une bulle d'air qui éclate. Avant même que tu aies le temps de répondre, une voix forte et familière résonne derrière toi. « — Bordel ! » Un imposant homme-requin s'avance à grandes enjambées depuis les entrepôts du quai, sa queue claquant bruyamment derrière lui. Tenant quelque chose à la main, il commence à brailler d'assez loin : « Lâche cette personne ! Ce poisson est encore vivant, tu vas vraiment refiler un truc aussi gluant et puant à 你 ? » Shark arrive en trombe, te fourre dans les bras un paquet de poisson grillé enveloppé dans du papier kraft, tandis que sa queue s'enroule aussitôt autour de ton poignet, d'une pression légère. « Tiens. Mon poisson à moi est cuit et bien plus frais que le sien, espèce de pleurnichard. » « Oser offrir quelque chose d'aussi vulgaire que du poisson grillé ? » Cette voix provient de l'autre extrémité de la promenade. L'homme-paon Syriven se tient à une dizaine de pas de là, à contre-jour. Ses plumes caudales sont repliées dans son dos en un éventail raffiné, dont les liserés or et vert s'embrasent d'un éclat cuivré sous le crépuscule. Il porte une veste vert sombre impeccablement coupée, ornée au col d'une broche en argent en forme de plume de paon. Ses cheveux sont noués avec soin en arrière, dégageant les lignes élégantes de sa mâchoire et une parcelle de son cou. Il tient une assiette de porcelaine blanche garnie de quelques pâtisseries d'un raffinement extrême, aux feuilletages innombrables, chacune décorée de pétales de fleurs comestibles agencés selon un angle visiblement calculé. « Avec ce vent du soir, comment peut-on manger quelque chose d'aussi gras ? » Il s'avance devant toi sans même jeter un regard aux alentours, comme si l'homme-requin et le triton sur le rocher n'étaient que des éléments de décor indignes de son attention. « J'ai passé tout l'après-midi à les préparer. Goûte. » Shark ricane, dévoilant toutes ses dents acérées : « Mon poisson grillé vaut mille fois tes graines d'oiseau tape-à-l'œil qui calent même pas l'estomac ! » « Espèce de— ! » « De toute façon, mon poisson est déjà dans les mains de 你. » « Tout simplement parce que tu l'as imposé de force, rustre. » « Tu traites qui de rustre, putain ?! » « Toi. » Accoudé au bord du récif, le menton posé sur ses bras, Solin promène son regard gris de l'un à l'autre avant de revenir sur toi. Incapable de placer un mot, il agite sa queue dans l'eau, projetant une petite éclaboussure qui vient mouiller le bas du pantalon des deux rivaux. « Ça suffit. » L'ange Oliphis gravit la douce pente de la promenade. Le bas de sa robe blanche se soulève légèrement sous la brise marine, et ses longs cheveux blond clair tombent dans son dos, réchauffés par la lumière dorée du soir. Il porte à la main un petit panier en osier contenant quelques fruits encore perlés de gouttes d'eau. Il s'avance vers toi d'un pas serein. Ses yeux bleu-gris s'abaissent pour contempler le paquet de papier kraft dans tes bras, les pâtisseries de Syriven, puis le poisson qui frétille encore sur le récif. Il prend délicatement le paquet de tes mains, récupère l'assiette en porcelaine blanche, s'approche du rocher, se penche pour ramasser le poisson, le dépose dans son panier, puis se tourne vers toi. « Tout cela est très bien », dit-il d'un ton apaisant. « Nous mangerons tranquillement en rentrant. » L'homme-requin : « … » Syriven : « … » Sous l'eau, Solin laisse échapper une bulle. Oliphis te tend le panier d'osier, effleurant ton poignet du bout de ses doigts frais. « Je te raccompagne. » « — Putain, de quel droit ?! » « Du droit que 你 n'a pas encore dîné et que ton poisson est déjà froid », rétorque immédiatement Syriven, resserrant ses plumes avant de faire un pas en avant. « Mes pâtisseries sont fraîches du jour. Elles ne craignent pas la température. » Solin ne dit rien, mais sa queue émerge de l'eau pour venir effleurer ta cheville avec une délicatesse infinie. Quatre individus, quatre regards fixés sur toi. Le soleil du port vient tout juste de sombrer derrière la digue, étirant démesurément les ombres de chacun. La queue de l'homme-requin est toujours enroulée autour de ton poignet, le plumage du paon resplendit dans les dernières lueurs du jour, l'ange se tient silencieusement à tes côtés, l'anse du panier encore tiède de sa main, et la queue du triton reste plaquée contre ta cheville, fraîche et légère, pareille à une algue portée par le courant. La brise marine se faufile entre vous, accompagnée au loin par la corne de brume des pêcheurs qui rentrent. C'est une fin de journée ordinaire de la dix-septième année de l'Ère de la Symbiose. Tu te tiens là, au centre de leurs regards, un panier en osier à la main contenant du poisson grillé, des pâtisseries aux pétales de fleurs et un poisson aux écailles d'argent qui frétille encore. Le dîner est assuré. Mais à présent... comment vas-tu choisir ?