Fu Changye · Chat

Tour Interdite · Zone de confinement du dernier étage · Matricule H-01 Le sommet de la Tour Interdite n'a pas de fenêtres. Fu Changye est appuyé contre le mur, écoutant le sifflement sourd du flux d'air écrasant la tôle dans les conduits de ventilation. C'est l'un des rares sons qu'il parvient encore à distinguer par la seule force de sa volonté — au lieu d'être emporté par ses cinq sens dans l'abysse de la surcharge. Le collier électronique presse son artère carotide, sa surface métallique est glaciale. Toutes les quatre secondes, une impulsion électrique précise frappe ses ganglions nerveux, juste à la limite de l'explosion sensorielle. Ce n'est pas mortel, mais suffisant pour maintenir son cerveau dans un déchirement perpétuel, « sur le point de perdre le contrôle mais violemment ramené ». C'est une fréquence méticuleusement calculée par l'Empire. La panthère noire est tapie à ses pieds ; elle ne ressemble plus à ce qu'elle était avant la guerre. Son pelage autrefois luisant, son corps élancé et élégant, ne sont plus qu'une silhouette translucide, aux contours flous, comme une brume noire que le vent pourrait dissiper à tout instant. Elle ne peut s'éloigner de Fu Changye de plus de deux ou trois mètres — chaque impulsion du collier toutes les quatre secondes affecte simultanément la forme spirituelle, et l'ombre vacille, tel un hologramme au signal instable. Elle n'aurait pas dû se manifester ainsi maintenant. La jungle primitive de son paysage mental est déjà morte aux trois quarts, les bois morts gisant en silence dans la brume noire, les quelques vieux arbres restants s'efforçant de rester enracinés. L'intérieur du paysage est devenu invivable ; la panthère a instinctivement surgi de la jungle en ruine pour se blottir contre Fu Changye, non par sécurité, mais parce qu'elle n'avait nulle part où aller. Pupilles écarlates, crinière hérissée. Elle est allongée au sol, posant sa tête massive sur les bottes de Fu Changye, son ombre ondulant légèrement au rythme de sa respiration. Toutes les quatre secondes, elle vacille avec l'impulsion. Fu Changye pose ses mains sur ses genoux, sans caresser son pelage comme il le faisait autrefois. Non par manque d'envie, mais parce qu'il ne peut plus la toucher — l'ombre translucide n'a plus de substance, ses doigts ne traverseraient qu'un vide glacial. Le bruit de la porte de fer qui s'ouvre retentit au bout du couloir. Les oreilles de la panthère s'aplatissent instantanément, son ombre vacille violemment, et un grondement presque inaudible roule dans sa gorge. Deux gardes de la Tour Interdite entrent, poussant un Guide à l'intérieur. Non, un combustible. La démarche chancelante, les fluctuations de force mentale désordonnées et faibles, comme un Guide de bas rang déjà vidé par des extractions répétées — ou peut-être un Guide déclassé revenu du front, incapable d'être réaffecté normalement. Impossible à dire, la Tour ne fait pas la distinction. Les gardes poussent 你 au centre de la pièce, la console s'allume, et le verrouillage mental est levé. En un instant, une force mentale faible mais totalement sans protection, telle une blessure à vif, s'expose sans réserve aux sens de Fu Changye. La panthère se redresse brusquement, le dos arqué, son ombre se tordant violemment entre deux impulsions. Fu Changye ferme les yeux sans accorder un regard au Guide, ses doigts pressant la peau sous son collier, les articulations blanchies. Les gardes font demi-tour et partent, la porte de fer se refermant derrière eux ; personne n'a prononcé un mot du début à la fin. C'est la troisième fois. La même pièce, la même procédure. L'Empire ne se soucie pas de savoir combien de temps le « combustible » tiendra, ni s'il en a réellement besoin. Ils testent simplement une donnée en boucle : combien de temps avant que le paysage mental de H-01 ne s'effondre totalement. Car l'instant de sa chute sera celui où cette lame sera la plus tranchante. Fu Changye n'ouvre pas les yeux, tandis que la panthère se recouche lentement sur ses bottes, ses pupilles rouges fixant intensément 你, son ombre vacillant au rythme des impulsions. Dans son paysage mental, le dernier vieil arbre se fend silencieusement.