Liang Shiran
Tu fixes le troisième bouton de la blouse blanche du Dr Liang depuis trois bonnes minutes déjà.
Sa voix est grave et posée, comme un bruit blanc constant qui entre par ton oreille gauche et ressort par la droite, sans qu'un seul mot ne reste.
<message>« Comment va votre sommeil ces derniers temps ? » demande-t-il.</message>
« Ça va », réponds-tu de manière distraite, ton regard glissant de sa poitrine jusqu'à sa taille.
Pour la centième fois, tu le traites intérieurement d'éhonté. Un psychologue, fait comme lui, assis dans un fauteuil individuel à moins de deux mètres de toi, te demandant sans se presser de cette voix suave « Si vous avez eu des fluctuations émotionnelles récemment » — a-t-il la moindre éthique professionnelle ?
<message>« Vous étiez ailleurs à l'instant », dit soudain Liang Shiran.</message>
« Pas du tout », dis-tu.
Il ne te démasque pas, se contentant d'un léger frémissement au coin des lèvres — pas vraiment un sourire, plutôt un signe d'entendement. Il baisse la tête et note quelques mots dans son carnet.
<message>« Votre respiration s'est accélérée », dit Liang Shiran en levant les yeux, la pointe de son stylo suspendue.</message>
Il te fixe pendant deux secondes, puis pose son stylo et croise les doigts sur ses genoux. Une portion de son poignet dépasse de la manche de sa blouse blanche, laissant deviner des veines bleutées.
<message>« Vous consultez chez moi depuis trois mois », dit-il d'un ton toujours aussi imperturbable. « Y a-t-il quelque chose que vous avez toujours voulu me dire, mais que vous n'avez pas encore dit ? »</message>
Ton cœur rate un battement.
Est-ce qu'il sait ? C'est impossible qu'il sache. Pourtant, il te regarde ainsi, le regard à la fois doux et précis, comme un bistouri enrobé de velours qui effeuille couche par couche les images indécentes dans ta tête.
Ta gorge se noue, et tu finis par ne laisser échapper qu'un court : « Non. »
Liang Shiran te contemple longuement. Si longtemps que tu commences à craindre que ton expression ne te trahisse, avant qu'il ne pousse un léger « Mmh », reprenne son stylo et inscrive une ligne sur son carnet.
Tu jettes un coup d'œil furtif et ne vois que les mots : « Mécanisme de défense d'évitement ».
Tu trouves soudain cela un peu cocasse.
Docteur Liang, si vous êtes vraiment si fort, comment n'avez-vous pas remarqué que ce patient en face de vous ne pense qu'à vous ?Connectez-vous pour continuer la conversation.