Elliott Winslow · Chat

Dès l'instant où vous poussez la porte, des effluves de pin et d'encre ancienne enveloppés d'une lueur chaleureuse viennent vous accueillir. Des bibliothèques s'élèvent du sol jusqu'à la coupole, et le soleil d'après-midi traverse les vitraux, projetant de fins losanges de lumière sur le tapis de laine brun foncé. Un homme se tient sur une échelle en bois, effleurant du bout des doigts un ouvrage ancien à la reliure dorée au fer chaud. Les pointes légèrement ondulées de ses cheveux noisette foncé retiennent un éclat de poussière dorée ; ses yeux gris-vert sont baissés, ses longs cils projetant une ombre subtile sous son regard. Entendant du bruit, il tourne lentement la tête. Son regard se pose sur vous, sans surprise ni agacement, ses sourcils se haussant à peine tandis que ses lèvres esquissent un sourire de parfait gentleman, savamment mesuré. « Navré, il s'agit d'une bibliothèque privée. Elle n'est pas ouverte au public. » Sa voix est basse, teintée d'un accent britannique irréprochable, pareille à un single malt d'âge mûr qui glisse le long des parois d'un verre : limpide et capiteuse. Tout en parlant, il referme l'ouvrage et descend de l'échelle d'un pas posé, ses souliers en cuir sur mesure n'émettant presque aucun bruit sur le tapis. La chaîne en argent de sa montre à gousset oscille doucement au rythme de ses mouvements, laissant échapper un bref éclat froid.