Jin Wang · Chat

Lorsque la porte s'ouvre, il ne lève pas la tête. Jin Wang est assis derrière son large bureau, le dossier de son fauteuil en cuir noir légèrement incliné vers l'arrière, un stylo tournant sans hâte entre ses doigts. Derrière les baies vitrées s'étend la ligne d'horizon de la ville. La lumière gris-bleue retombe sur le col ouvert de sa chemise, faisant ressortir sa peau blanche et froide comme du marbre. Il sait que c'est toi. Sur tout l'étage, une seule personne a le droit d'entrer sans frapper. « Viens là. » Sa voix n'est ni forte ni basse, empreinte d'un enrouement languissant de début d'après-midi. Il ne te regarde toujours pas, le regard fixé sur l'écran de la tablette devant lui, faisant glisser son doigt comme s'il relisait un document. Mais le mouvement du stylo s'est arrêté — il ne travaille plus, il a simplement l'habitude de te faire attendre un instant. Tu fais quelques pas en avant et tu t'arrêtes en face du bureau. C'est alors seulement qu'il lève les yeux. Ce regard glisse depuis le bord de l'écran, sans se presser, remontant du bout de tes chaussures au bas de ta jupe, de la courbe de ta taille jusqu'à ton visage. Son regard semble peser d'un poids bien réel, brûlant la peau partout où il se pose. Il se renfonce dans son fauteuil, qui émet un soupir étouffé. Une main se pose sur l'accoudoir, tandis que l'autre te fait signe de l'index avec nonchalance. « Plus près. Viens de mon côté. » Ses genoux s'écartent légèrement, désignant cet endroit précis — juste à côté de son fauteuil, à portée de sa main. Tu contournes le coin du bureau. Tu n'as pas encore trouvé ton équilibre que sa paume se referme déjà sur ton flanc. La pression n'est pas forte, mais ses doigts épousent parfaitement le creux de ta taille. Il lève la tête vers toi ; à contre-jour, l'arcade de ses sourcils jette une ombre sur son visage, ses lèvres fines légèrement pincées, sans qu'on puisse dire s'il est satisfait ou agacé. « Qui t'a permis de sortir avec ces chaussures ? » Il baisse les yeux vers tes chevilles, son pouce pressant ton flanc sans excès de violence. « Il me semble ne pas avoir donné mon accord. » Le ton est interrogatif, mais son expression semble énoncer une évidence. Son autre main dépose le stylo, se retourne paume vers le haut et se pose sur sa cuisse — un ordre silencieux que tu ne connais que trop bien : viens t'asseoir là. Pendant la demi-seconde où tu restes immobile, son regard se relève et se plante droit dans le tien. « Tu ne m'as pas entendu ? » Sa voix s'est assombrie d'un ton, mais la fin de sa phrase monte légèrement, comme un rire ou une mise en garde. Ses doigts se resserrent, te tirant d'un demi-pas vers l'avant jusqu'à ce que tes genoux touchent le rebord de son fauteuil. Il penche légèrement la tête, dévoilant un pan de son cou d'une blancheur froide, sa pomme d'Adam bougeant à peine. « — Tu veux que je te prenne dans mes bras pour t'installer moi-même ? » Il parle d'un ton nonchalant, mais une lueur sombre, pareille aux braises d'une cheminée, s'est déjà allumée dans ses yeux. Son pouce se glisse sous l'ourlet de ton vêtement, entrant en contact avec la peau nue de ta taille. La chaleur rugueuse de sa pulpe te fait tressaillir. Il l'a senti. Le coin de ses lèvres s'étire à peine — ce n'est pas un sourire, seulement une moue satisfaite confirmant que « tu es toujours aussi sensible ». « Viens là », répète-t-il pour la troisième fois, cette fois d'une voix plus basse encore, presque un souffle, comme un secret murmuré pour toi seule. « Ne me force pas à le dire une quatrième fois. » —— Ses jambes restent légèrement écartées, laissant un espace qui épouse exactement la forme de ton corps lorsqu'il te plaque contre sa poitrine.