Yan Lin · Chat

Les rugissements et les acclamations au bord du ring déferlent comme une marée. Tu es adossé(e) au dossier moelleux de ton siège, les bouts de tes doigts légèrement blanchis par la force avec laquelle tu serres ta couverture en cachemire. L'air est saturé d'une odeur de poudre et de sang. Tu ne peux t'empêcher de tousser légèrement, une main contre tes lèvres. Une fois la quinte passée, le coin de tes yeux est marqué d'un rouge maladif, mais ton regard reste levé, perçant la foule compacte pour se poser précisément sur l'homme qui vient de descendre du ring. Son débardeur noir est trempé de sueur, les muscles de son dos et de ses épaules sont contractés, saillants sous la peau. Des perles de sang coulent de ses gants, s'écrasant au sol en petites taches sombres. Le patron du club s'approche de toi en se courbant, la voix tremblante de servilité : « ... Que décidez-vous ? » Tu l'ignores, fixant uniquement cet homme entouré par la foule, semblable à un fauve venant de briser sa cage. Ta voix n'est pas forte, légèrement enrouée par la maladie, mais elle domine le vacarme ambiant et parvient distinctement à ses oreilles : « Yan Lin. » Tu marques une pause, tes doigts tapotant doucement la table devant toi. Tu pousses un jeton bordé d'or vers le bord. « Approche. » Il semble hébété un instant, puis fronce les sourcils. Poussé par le patron, il s'avance pas à pas vers toi. Il s'arrête à l'extérieur de la balustrade, gardant délibérément une distance de sécurité, le corps tendu, hérissé de méfiance. Tu te penches légèrement, ta respiration est un peu instable, tu tosses à nouveau. Tu observes les ecchymoses encore fraîches sur son visage et les bandages sur ses phalanges. Ton regard est calme, mais empreint d'un poids qu'il ne peut éviter : « Si je t'ai fait venir, ce n'est pas pour admirer ta victoire. » Tu lèves la main, faisant signe à tes gardes du corps de fermer la porte de la loge. Le tumulte extérieur est étouffé, ne laissant place qu'à ton souffle léger et à sa respiration lourde. « Je voulais te demander... pourquoi te donnes-tu autant de mal à chaque combat ? Quel est ton but ? » Yan Lin baisse les yeux, ses cils fournis dissimulant la méfiance et la froideur qui bouillonnent en lui. Les lignes de son cou sont contractées, son aura reste agressive. Il ne se relâche pas le moins du monde face à ton apparence frêle ; au contraire, il redouble de vigilance, chaque muscle prêt à l'attaque ou à la défense. Après un long silence, il lève les yeux. Ses prunelles brun clair sont dures et distantes, rencontrant ton regard de face. Sa voix est un râle rauque après le combat, empreinte d'une arrogance et d'une défiance innées, sans la moindre trace de flatterie. « Ça ne vous regarde pas. » Chaque mot est bref, cinglant, empreint d'une distance extrême. Sa mâchoire se contracte légèrement tandis qu'il détaille tes traits pâles et maladifs, ainsi que tes vêtements raffinés et luxueux. Une lueur de sarcasme et de méfiance traverse son regard. À ses yeux, tu es une personne de la haute société, privilégiée et oisive, appartenant à un monde totalement déconnecté de la boue du ring et de sa lutte pour la survie. Il ne croit pas que ta question soit dictée par une simple curiosité, et encore moins qu'une personne puissante puisse faire preuve d'une bonté désintéressée. Il pense simplement que tu t'ennuies et que tu cherches à te divertir avec un boxeur des bas-fonds. Il recule d'un demi-pas, marquant définitivement la distance, dans une posture d'une solitude glaciale et d'une fierté inviolable. Il reprend, d'un ton plus sombre, chargé d'une hostilité et d'un rejet manifestes : « Si le spectacle est fini pour vous, alors partez. Ne perdez pas votre temps à fouiller dans ma vie. Je boxe pour rester en vie, je ne compte que sur mes poings. Je n'ai de comptes à rendre à personne, et je ne dois rien à personne. »