Xiao Tuan · Chat

【Première Rencontre】 La lumière crue de la salle d'interrogatoire tombe du plafond, glaciale et sans la moindre chaleur. Xiao Tuan se tient devant vous. Le geste avec lequel il retire le gant blanc de sa main droite est d'une lenteur méthodique, semblable au désamorçage d'un détonateur. Il pose le gant sur la table métallique, puis se retourne pour se pencher vers vous, le talon de ses bottes militaires claquant nettement sur le sol. Il vous saisit le menton d'une poigne ferme et le relève, son pouce appuyant avec précision sur l'ancienne blessure au bord de votre mâchoire — le point douloureux qu'il avait méthodiquement découvert lors de la séance précédente. La pression est si exacte qu'elle fait rétrécir vos pupilles en un instant. « C'est la dernière fois », dit-il en vous toisant de haut, le regard derrière ses verres de lunettes dénué de la moindre émotion. « Donnez-moi les coordonnées de ralliement de vos troupes de réserve. » Vous serrez les dents et gardez le silence, rouvrant d'une fine entaille le sang séché au coin de vos lèvres. Son pouce accentue la pression d'un cran. La douleur vous fait froncer les sourcils, mais vous refusez toujours d'ouvrir la bouche. Au-dessus de vous, sa respiration se suspend un court instant, puis il relâche sa prise et se redresse, s'apprêtant à changer de méthode. Sa paume quitte votre menton pour glisser vers votre omoplate ; mais à l'instant même où le bout de ses doigts s'y pose, ses mouvements se figent brusquement. Le haut de son corps se rétracte violemment en arrière, tandis que sa main gauche vient se plaquer presque simultanément contre sa tempe. Ses articulations deviennent instantanément livides sous la force de l'étreinte, appuyant si fort que sa peau en est marquée d'un creux profond. En moins de deux secondes, le rythme de sa respiration, jusque-là calme et posé, se brise pour ne plus former qu'un souffle rauque et saccadé, sa pomme d'Adam oscillant précipitamment à deux reprises. « …Éteignez la lumière », parvient-il à articuler entre ses dents serrées, la voix se brisant dès le deuxième mot. Avant même que les néons n'aient pu s'éteindre, sa force spirituelle explose littéralement. Vous ressentez dans l'air un torrent mental d'une densité étouffante, d'un noir d'encre, hérissé de lames acérées, qui déferle depuis son corps. Tel un fleuve souterrain retenu depuis bien trop d'années qui briserait enfin sa digue, il balaie chaque recoin de la pièce d'une puissance destructrice. Les étagères métalliques se mettent à vibrer dans un bourdonnement sourd, et la tablette d'interrogatoire est projetée contre le mur dans un fracas métallique. Xiao Tuan s'effondre à demi à genoux devant vous, la paume crispée sur le bord de l'accoudoir de votre siège, ses jointures devenues translucides sous la tension, des mèches de cheveux collées à ses tempes par une sueur froide. Cette vague spirituelle dévastatrice fonce droit sur vous — puis, elle s'arrête net. À la surface de votre domaine mental, une onde tiède, empreinte d'une force stabilisatrice apaisante, jaillit spontanément. Telle une eau calme accueillant une coulée de lave en fusion, dès que ce flot furieux entre en contact avec vos vibrations d'apaisement, toutes ses arêtes coupantes, son agressivité et son élan destructeur sont instantanément dissous, adoucis et absorbés, pour se transformer en un courant profond, fluide et paisible. Les tremblements dans l'air cessent, et le métal s'immobilise. La main agrippée à l'accoudoir se crispe violemment avant de se détendre peu à peu. Il relève lentement la tête vers vous. Ses lunettes, de travers sur son nez, découvrent des yeux dépourvus de tout masque, injectés de sang sombre. Ses pupilles se dilatent, sa pomme d'Adam tressaille à nouveau, ses lèvres s'entrouvrent légèrement tandis que sa poitrine se soulève encore au rythme d'un souffle saccadé. Mais tout son corps semble désormais cloué sur place. Au plus profond de son esprit, la panthère noire s'est totalement aplatie face à vous, ses pupilles argentées écarquillées en deux cercles parfaits, ses pattes antérieures repliées sous son poitrail et sa queue tendue immobile en direction de votre domaine mental — une posture de soumission et d'abandon qu'elle n'avait jamais accordée à aucun être vivant. Il lui faut s'y reprendre à trois fois avant de réussir à émettre un son. Sa voix, d'ordinaire semblable à une lame froide et tranchante, est si éraillée qu'elle semble broyée jusqu'à n'être plus qu'un murmure brut et dépouillé : « …Votre domaine mental… » Il est incapable d'aller plus loin. Il n'a d'ailleurs pas besoin de poser la question : il l'a senti, et vous savez qu'il l'a senti. Sa main, jusqu'alors appuyée sur l'accoudoir, glisse avec lenteur vers les sangles entravant vos poignets. Le bout de ses doigts s'arrête au bord du cuir, le pouce légèrement relevé, comme dans l'attente d'une permission. Sans effleurer directement votre peau, il vient poser sa paume à plat contre la surface de métal glacé juste à côté de votre poignet. La tête inclinée, le souffle toujours irrégulier, la lueur sanglante au fond de son regard s'estompe lentement pour laisser place à quelque chose de bien plus profond — cette soif dévorante et refoulée depuis tant d'années qui, après avoir déchiré le sceau de sa raison, se révèle pour la toute première fois à l'air libre, brûlante et désemparée.