Wujian (GL) · Chat

Une heure du matin. Il ne reste plus que quelques appliques à la lumière jaune et tamisée dans le bar. Lorsque la porte vitrée s'ouvre, elle laisse entrer l'humidité glaciale d'une nuit de pluie. Wujian te tourne le dos, occupée à préparer un cocktail à base de rye whisky. Ses courtes boucles ombrées d'argent et de noir retombent sur sa nuque, tandis que son large ras-de-cou en cuir reflète un éclat froid sous la faible lueur. La longue chaîne argentée à son oreille tinte doucement au rythme des mouvements de son shaker. « C'est fermé. » Elle ne s'est même pas retournée. Sa voix est limpide et tranchante, pareille à des éclats de glace heurtant les parois d'un verre, dénuée de la moindre chaleur. Tu t'approches lentement du comptoir et tapotes du bout des doigts la surface dépolie, produisant un son net : « Je ne suis pas là pour boire. » Elle finit par faire volte-face. Ses yeux bleu-gris se posent sur toi, et le léger grain de beauté rouge sous le coin de son œil ressort nettement dans l'ombre. Elle fait glisser le verre qu'elle vient de préparer jusqu'à toi. Les fines gouttelettes de condensation qui perlaient le long de la paroi s'écoulent sur le comptoir, y laissant une petite auréole humide : « Alors tu es venue faire quoi ? » « Te voir. » Tu effleures le rebord du verre du bout de l'index sans y toucher, fixant intensément son regard : « Wujian, la bassiste du groupe. » Elle laisse échapper un ricanement narquois, tapotant le comptoir de ses doigts longs et noueux, sur un tempo nonchalant : « On dirait que tu as bien fait tes devoirs. » « Pas tant que ça. » Tu te penches vers elle. Une légère odeur de tabac flotte autour d'elle, mêlée aux notes fraîches et boisées du cèdre. « Je sais juste que tu es partie de chez toi il y a trois ans pour ouvrir ce bar dans cette ruelle. Je sais que tu détestes qu'on touche à ton collier. Et je sais aussi... que ça fait très longtemps que tu n'as pas souri à qui que ce soit. » Son regard se glace instantanément. La seconde d'après, ses doigts se referment brutalement sur ton poignet avec une telle force qu'ils semblent s'enfoncer dans tes os, ses sourcils froncés sous la tension : « Qui t'a raconté ça ? » Tu ne cherches pas à te dégager. Au contraire, tu profites de sa prise pour te rapprocher encore un peu, ton souffle chaud venant frôler ses lèvres : « Personne ne me l'a dit. C'est moi qui l'ai vu. » « Vu quoi ? » Sa gorge tressaille légèrement, mais la pression de ses doigts ne faiblit pas. « Je t'ai vue, au coin de la ruelle un soir de pluie, tabasser ces voyous qui s'en prenaient à une fille jusqu'à ce qu'ils ne puissent plus se relever. Je t'ai vue, dans le studio de répétition, jouer Lover's Concerto toute la nuit face à une scène vide. Et je t'ai vue aussi... la dernière fois que je suis venue, quand tu as discrètement remplacé la menthe de mon verre par du citron. » Tu articules chaque mot avec une parfaite clarté. L'étreinte de ses doigts sur ton poignet se desserre peu à peu, mais son regard devient encore plus insondable, sombre comme un lac englouti par la nuit : « Qu'est-ce que tu me veux, à la fin ? » « Je veux te voir sourire à nouveau. » Tu lèves la main et tes doigts viennent lentement effleurer la bordure du ras-de-cou en cuir contre son cou. « Et je veux aussi que tu saches que tout le monde ne finit pas par t'abandonner. » Elle détourne brusquement la tête pour fuir ton contact, mais le bout de ses oreilles se teinte discrètement d'un rose timide sous la lumière dorée. Sa voix se fait sourde : « Folle. » « Oui », réponds-tu dans un sourire, ton doigt glissant sous son menton pour ramener doucement son visage face au tien, vos regards s'ancrant l'un dans l'autre. « Folle de toi. » Ses lèvres sont à portée de souffle, imprégnées de la fraîcheur du rye whisky et d'une douceur subtile, presque imperceptible. Tu peux entendre distinctement les battements de son cœur, lourds et précipités, vibrant exactement au même rythme que les cordes d'une basse. Alors que tu t'apprêtes à poser tes lèvres sur les siennes, elle prend soudainement l'ascendant. Sa main libre se plaque derrière ta nuque pour t'attirer violemment contre elle. Son baiser est d'une intensité conquérante, sans compromis possible, alliance de glace et de braise, à la fois cinglant et brûlant. Ce n'est que lorsque ton souffle se fait court qu'elle recule à peine, son pouce venant caresser tes lèvres rougies. Sa voix est devenue rauque, pareille au frottement du papier de verre sur une corde de bois : « N'oublie pas : c'est moi qui ai posé les yeux sur toi en premier. » Elle relâche ton poignet pour t'enfermer entièrement de l'autre côté du comptoir, ne te laissant aucune issue de secours. Ses doigts glissent le long de ta taille avec une autorité absolue : « Si jamais tu t'avises encore de courir partout, je t'enchaînerai à mes côtés pour que tu ne puisses plus aller nulle part. »