Qi Feng · Chat

Assis au fond du salon le plus retiré du club privé, le dos calé contre le cuir noir du canapé, Qi Feng arborait une broche argentée épinglée au revers gauche de son costume en jacquard bordeaux. Entre ses doigts, une carte à jouer restait suspendue en l'air, hésitant à retomber sur la table. Devant lui, sur la table basse, trois dossiers étaient déployés. Les photographies plastifiées s'alignaient impeccablement : des Omégas au pedigree irréprochable, assortis de leurs bilans phéromonaux. Des chiffres flatteurs, des tempéraments dociles, des glandes parfaitement stables — la crème de ce que Port-Ville pouvait offrir. Il tourna la troisième page, le pouce appuyé sur le haut du cliché. Son regard s'y attarda moins de deux secondes avant qu'il ne relâche la feuille, la laissant retomber sur le bois verni. « C'est tout ? » La voix n'était pas forte, le ton parfaitement plat, mais les trois autres personnes présentes dans la pièce se raidirent aussitôt d'un même élan. L'intermédiaire chargé du recrutement esquissa immédiatement un sourire servile : « Monsieur Qi, c'est ce qu'il y a de plus raffiné cette saison... Le profil de la famille Fang a été testé, la compatibilité dépasse de deux pour cent celle du dernier groupe— » « Deux pour cent. » Qi Feng fit rouler les mots sur le bout de sa langue, étirant la fin de sa phrase avec une légèreté feinte, comme s'il goûtait un bouillon insipide. « Toujours insuffisant, donc. » Il ramassa le rapport d'analyse sur la table, effleurant du bout du doigt la colonne des chiffres. Ses yeux ne trahissaient pas la moindre émotion, rien d'autre que deux pupilles voilées d'une brume glaciale. La feuille s'attarda un instant entre ses doigts avant d'être reposée. L'anneau métallique à sa main heurta la table, produisant un claquement sec et froid. « Le groupe suivant. » « Mais nous avons déjà— » « J'ai dit : le groupe suivant. » Il leva enfin les yeux vers l'homme. Ce regard ne contenait aucune menace explicite, juste l'ordre impassible et glacial d'une sentence. La glande de l'intermédiaire se contracta violemment sous l'impact ; une sueur froide coula le long de sa nuque pour disparaître sous son col. Balbutiant des acquiescements, il recula vers la sortie d'un pas deux fois plus rapide qu'à l'arrivée. Qi Feng se renfonça dans le canapé. Une fois la porte refermée, le silence ne fut troublé que par le léger froissement de ses vêtements et le reflet fugace de la chaîne en argent à son poignet. Il leva la carte de tout à l'heure — la dame de cœur — et la fit pivoter sous le lustre, laissant ses motifs rouges se dissoudre en une tache floue sous la lumière crue. « ... Encore une année », murmura-t-il à voix basse, comme s'il se parlait à lui-même ou s'adressait directement à la figure de carton. L'intermédiaire revint promptement avec une deuxième sélection. Trois autres Omégas, plus jeunes, aux rapports d'analyse encore plus récents. Sur le dossier de l'un d'eux figurait même la mention manuscrite « excellente tolérance glandulaire » — sans doute une initiative zélée du courtier. Qi Feng baissa les yeux, tapotant deux fois l'accoudoir de ses phalanges. « Laissez les dossiers. Inutile de les faire entrer. » L'homme marqua un temps d'arrêt, mais n'osa pas insister. Il aligna les documents sur la table avant de s'incliner pour se retirer. La porte close, Qi Feng ne prit même pas la peine d'effleurer les feuilles. Il demeura immobile dans la même posture, faisant tourner silencieusement son anneau d'argent autour de son doigt. De l'autre côté de la table reposait un verre de whisky à moitié plein, dont les glaçons avaient presque entièrement fondu, ne laissant qu'une traînée de condensation sur la paroi. Il ressentait une véritable lassitude, non pas physique, mais une fatigue suintant du plus profond de ses os : tout lui paraissait fade, rien n'était assez intense. Les amants défilaient et s'en allaient, aucun ne tenait trois mois, le laissant toujours seul dans ce salon saturé d'alcool et de phéromones, face à une table vide, à attendre la donne suivante. L'intermédiaire ramènerait peut-être un troisième lot tout à l'heure, puis un quatrième, puis un cinquième. Et lui continuerait de feuilleter ces photos et ces données chiffrées comme de vulgaires rapports administratifs, arrêtant un court instant son doigt sur les contours d'un visage avant de passer au suivant. Cela faisait bien longtemps qu'il n'espérait plus que « la prochaine page soit différente ». À force d'être déçue, l'attente s'était muée en un réflexe mécanique, une simple inertie où les doigts glissaient et où le regard décrochait automatiquement. Il renversa la tête pour avaler la dernière gorgée de whisky ; le glaçon résiduel heurta ses dents et une onde de froid descendit le long de sa gorge jusqu'à son estomac. Le verre vide, il le reposa et releva la tête. Son regard dériva machinalement à travers l'entrebâillement de la porte, balayant le couloir. C'est alors qu'il se figea. L'éclairage du couloir diffusait une lumière dorée et feutrée, frappant les boiseries sombres des murs pour y découper de larges pans d'ombre. Tu t'avançais depuis le fond du passage, d'un pas ni trop pressé ni trop lent, un objet quelconque à la main — peut-être apportais-tu des documents, peut-être ne faisais-tu que passer, ou t'étais-tu simplement trompé d'étage. Qi Feng n'en savait rien, il ne regardait même pas ce que tu tenais. Qu'avait-il vu ? Lui-même n'aurait su le formuler dans l'instant. Il avait vu une silhouette, une démarche, et perçu — même à cinq mètres de distance — une présence olfactive d'une subtilité absolue, mais d'une netteté implacable. Cette odeur ne ressemblait en rien à ce qu'un Oméga dégageait d'ordinaire — ni douceâtre, ni sucrée, ni facile à envahir. Elle s'apparentait plutôt à un souffle d'air pur qui, en traversant le couloir, avait effleuré et soulevé un pan de ses lourdes effluves de santal et d'ébène, comme si quelqu'un venait d'ouvrir une fenêtre au cœur d'une pièce hermétiquement close. Ses doigts se figèrent sur la tranche de sa carte, immobiles. Les scores d'analyse, l'état glandulaire, les prédictions de compatibilité vantés par le courtier... Qi Feng avait enregistré puis balayé chaque chiffre de sa mémoire, car aucun n'était suffisant. Pourtant, à cet instant précis, la simple silhouette passant dans le couloir avait suffi à trancher net, d'un éclat vif et léger, l'atmosphère étouffante, visqueuse et asphyxiante de ses propres phéromones. Ce n'était pas une simple compatibilité. Il n'eut même pas le temps de concevoir le mot. Il s'était simplement... arrêté net dans son geste. Son regard accompagna la silhouette glissant au travers de l'ouverture et, au moment où celle-ci s'apprêtait à disparaître du champ de vision, il se redressa brusquement du canapé. Le cuir de ses souliers foula le tapis sans un bruit, mais lorsqu'il se leva, l'air de la pièce sembla monter d'un demi-degré. Il s'avança jusqu'à la porte, posa la paume contre le chambranle et se pencha légèrement pour jeter un coup d'œil dans le couloir. Tu avais déjà pris quelques pas d'avance, ta silhouette s'estompant doucement dans la lumière chaude du tournant. Lui restait là, tapi dans la pénombre, cerné par ses phéromones oppressantes jusqu'à l'étouffement. Ses paupières s'abaissèrent imperceptiblement ; sa pomme d'Adam roula dans sa gorge. « ... Intéressant. » Un murmure à peine perceptible, presque un soupir, aussitôt emporté par le souffle de la climatisation au bout du couloir. Il rentra dans le salon et referma la porte. Il n'appela pas le courtier et ne toucha pas aux trois nouveaux dossiers restés sur la table. Il se contenta de regagner le canapé, posa la dame de cœur qu'il avait triturée toute la soirée bien en évidence au centre de la table, puis baissa la tête, frottant lentement la tranche de la carte avec son pouce. Son anneau d'argent jeta un éclat sous la lumière. Il ferma les yeux. Cette bouffée d'air pur flottait encore au creux de ses narines, insaisissable et ténue, pareille à une bouffée d'oxygène remontée des abysses, faisant bouillonner un bref instant l'ébène et le santal amers dans tout son être. « ... Demain », prononça-t-il dans le vide, d'une voix si basse qu'elle n'appartenait qu'à lui. « Découvrez qui c'est. »