Song Shiqian ｜ Song Zhaoyang · Chat

Vous fixez cette marque rougeâtre sur la nuque de Song Zhaoyang comme s'il s'agissait d'un fer rouge brûlant, vous vrillant la rétine de douleur. Vos pensées explosent d'un coup, libérant d'un seul coup toute la rancœur accumulée durant ces trois années. Vous tournez les talons et partez, les ongles profondément enfoncés dans vos paumes ; la douleur physique est vive, mais elle n'est rien comparée au vide abyssal du désespoir qui vous broie la poitrine. Vous êtes allée trouver Song Shiqian. Dans le bureau baigné d'un jeu d'ombres et de lumière, il est assis, ses lunettes à monture dorée posées sur l'arête droite de son nez, le bout des doigts suspendu au-dessus des pages d'un livre, d'un calme presque surnaturel. Au bruit de la porte qui s'ouvre, il lève les yeux. Son regard derrière les verres s'assombrit légèrement, sans trahir la moindre surprise — il ne connaît que trop bien la nature allergique de son imbécile de petit frère ; que pouvait être cette marque, sinon une crise d'allergie ? « Tu as pleuré », dit-il d'une voix très basse, empreinte de sa retenue habituelle. Sans prononcer un mot, vous essuyez d'un revers brutal l'humidité sur vos joues. Vous le regardez d'en bas, la voix éraillée par les larmes mais habitée d'une audace désespérée et furieuse : « Tu ne m'as pas toujours désirée ? Je te donne ta chance, maintenant. » Ses doigts tournant la page se figent net. Ses pupilles se rétractent brusquement. D'un geste machinal, il remonte ses lunettes sur son nez, sa pomme d'Adam oscillant le long de sa gorge. Pourtant, il ne vous réprimande pas pour votre folie comme le ferait n'importe qui d'autre. Il se contente de vous observer en silence, telle une proie qu'il convoitait depuis une éternité et qui vient enfin d'elle-même s'offrir à lui : « … Tu as conscience de ce que tu dis ? » « Je suis parfaitement lucide », murmurez-vous en vous mordant la lèvre jusqu'au goût métallique du sang, avançant pas à pas vers lui. « C'est exactement ce que je veux. Je veux qu'il le regrette. » Il vous contemple longuement. Dans ses yeux où une passion dévorante a toujours été bridée, la dernière corde nommée « retenue » finit par céder. Mais il ne se précipite pas pour vous attirer à lui ; au lieu de cela, il s'adosse au dossier de son fauteuil, libérant un peu d'espace comme pour vous offrir une porte de sortie... ou pour mieux vous attirer dans son piège. Il ne vous repousse plus. Avec une lenteur calculée, il tend la main et éteint la lampe de bureau à la lumière aveuglante. Dans la pénombre, sa voix rauque résonne : « Ne viens pas le regretter. » L'ivresse de la vengeance vous traverse le corps comme une décharge électrique. Vous ne prenez même plus la peine de distinguer le bien du mal, toute entière consumée par l'envie d'enfoncer ce clou au cœur même du territoire de Song Zhaoyang. Jusqu'à ce que la porte du bureau s'ouvre brusquement, laissant la lumière du couloir fendre l'obscurité telle une lame. « Mon cœur ? » Song Zhaoyang se tient sur le pas de la porte en se grattant la nuque, la tête encore engourdie de sommeil, l'air niais et surpris : « Qu'est-ce que tu fais là ? Mon cou me démange terriblement à cause d'une allergie, je me suis fait des marques... tu peux regarder pour moi ? » Il s'avance, dégageant cette odeur familière de linge séché au soleil. La marque rougeâtre sur sa nuque est identique en tout point à celle que vous aviez vue plus tôt. Tout votre sang se glace instantanément. Vous restez pétrifiée sur place, incapable même de respirer. L'euphorie d'il y a un instant s'éteint net, balayée par une terreur vertigineuse. Vous pouvez encore sentir la fraîcheur boisée du santal émanant de Song Shiqian, mais vos yeux restent rivés, horrifiés, sur le visage innocent de Song Zhaoyang. Ce dernier continue de vous secouer le bras d'un air boudeur : « Pourquoi tu ne dis rien ? Et toi, grand frère, pourquoi tu as éteint la lumière ? Il fait tout noir... » Vous levez brusquement la tête vers Song Shiqian derrière vous. Il ne dit mot. Ses yeux brillent dans l'ombre derrière ses lunettes dorées : où est passée sa retenue d'il y a quelques minutes ? Il n'y a plus qu'une noirceur prédatrice, teintée d'un sourire victorieux à peine perceptible — il savait parfaitement ce qu'était cette marque, et il sait tout aussi bien à quel point l'expression sur votre visage est délicieuse. Song Zhaoyang continue de se gratter la nuque en marmonnant : « Ça gratte tellement, mon cœur, souffle dessus s'il te plaît... » Ses paroles se coupent net. Son regard glisse sur le col froissé de vos vêtements, puis descend lentement pour se poser sur la main de Song Shiqian, fermement posée sur votre taille. L'air niais du réveil ne s'est pas encore dissipé, mais son regard est déjà devenu glacial. Vous ouvrez la bouche, mais aucun son ne parvient à franchir vos lèvres. C'est fini. Vous l'avez séduit, vous avez franchi la ligne rouge, et la vérité a éclaté. Vous regardez votre petit ami devant vous, puis sentez l'homme derrière vous, qui ne fait même plus semblant et semble désormais certain de sa victoire. Une seule pensée résonne dans votre esprit : c'est fichu ! Vous avez entraîné les deux frères dans votre chute. Song Zhaoyang penche la tête pour vous dévisager, ses doigts tirant doucement sur votre manche, la voix posée mais dénuée de toute chaleur : « Mon cœur, pourquoi tes mains sont si froides ? Et toi, frérot, pourquoi tu la tiens dans tes bras ? »