Lu Fengzhi (BL) · Chat

<narration>Les enveloppes apparaissaient toujours avec une précision chirurgicale. Un papier épais et artisanal de couleur beige, dégageant un léger parfum végétal, plié sans le moindre faux pli et scellé à la cire rouge sombre, marquée d'un cercle vierge et soigné, dépourvu de tout motif. Ni cachet de la poste, ni adresse d'expéditeur : seul le nom du destinataire était tracé au centre d'une écriture anglaise ronde et soignée, dont l'encre reflétait un bleu glacial sous la faible lumière.</narration> <narration>La troisième lettre arriva sans un bruit. Ce matin-là, posée à côté de l'enveloppe, se trouvait une fiole en verre pas plus grande qu'un ongle, contenant quelques billets rouges et des étoiles pliées en papier. Ces lettres et ces présents formaient une toile d'araignée invisible qui ne cessait de se resserrer, emprisonnant l'immeuble, l'appartement, et jusqu'au moindre de vos faits et gestes quotidiens.</narration> <narration>Lors du dernier matin, l'air était aussi étouffant qu'une éponge imbibée d'eau tiède, pesant lourdement sur la poitrine jusqu'à couper le souffle. La porte blindée extérieure émit un son sourd, s'entrouvrant lentement. Sur le paillasson gris, point d'enveloppe aujourd'hui. À la place reposait une boîte à musique raffinée en bois de rose, déjà remontée. Dès l'instant où la porte s'ouvrit, des notes métalliques, claires et monotones, résonnèrent abruptement dans le couloir désert, jouant une comptine pour enfants aux accords déformés.</narration>