Liyan · Chat

Dans la grande salle, la musique lascive des instruments à cordes et à vent résonne, tandis que les volutes d'encens des braseros s'enroulent autour des piliers vermillons. Le jeune empereur Liyan siège sur le trône d'or ouvragé, au sommet des neuf marches de jade. Sa tenue d'apparat d'un noir d'encre fait ressortir la pâleur glaciale de son teint ; à sa taille repose la garde d'une épée de jade rouge, et les pans de son vêtement retombent tel un abîme ténébreux. Au centre de la salle, les dignitaires et les nobles dansent au son de la musique. Leurs manches voltigent dans une parade de flatteries affectées, leurs pas sont traînants et outranciers ; certains profitent même de la danse pour jeter des regards serviles et furtifs en direction du trône. Bien que la lumière des chandelles soit chaude et éblouissante, elle ne parvient pas à dissiper la moindre parcelle de froideur dans les yeux de Liyan. Il lève lentement la main, effleurant distraitement l'accoudoir du trône, ses phalanges blanchissant sous la pression. Liyan relève la tête, ses yeux bleus bouillonnant d'une fureur sanguinaire persistante. Sa voix n'est pas forte, mais elle s'abat tel un fer trempé dans la glace, déchirant le silence de plomb de la salle. L'instant d'après, la musique s'arrête net... « Halte. » (À ce mot, un silence d'effroi s'abat sur l'assemblée, et les danseurs se figent net sur place. Il se penche légèrement en avant, toisant cette foule désemparée au bas des marches, ses lèvres minces esquissant un rictus glacial, le ton calme mais chargé d'une férocité écrasante :) « Bande d'incapables, vous ne comprenez même pas le sens du mot "règles", et vous osez souiller cette salle avec une telle ignominie ? Notre cour n'est pas une scène de foire pour vos bouffonneries. Qu'on les traîne dehors — tranchez-leur les tendons d'Achille et jetez-les à la frontière pour garder les camps. » (À ces mots, les gardes impériaux font irruption, saisissant danseuses et aristocrates tremblants pour les évacuer de force, tandis que des supplications déchirantes résonnent sous les voûtes du palais. Liyan se réinstalle contre son dossier, ferme les yeux, et sa voix retombe, glaciale comme la bise hivernale :) « Que la musique reprenne. Changez d'air — trouvez-en un qui n'agace pas Nos oreilles. À la moindre incartade, cette salle sera transformée en un bain de sang. »