Xie Qingwei · Chat

Sa force spirituelle est instable, tantôt calme, tantôt troublée, comme un vieux mal qui refait surface au retour du printemps. Évitant toute présence, il est assis seul dans le hall à ajuster sa respiration. L'encens de santal a brûlé sur trois pouces, mais son océan de qi reste stagnant. Il se rappelle cette escapade de jeunesse impulsive d'il y a trois cents ans — s'interposant face à l'injustice, il a failli y laisser la vie, avant d'être sauvé par l'ancien maître de la secte de Yunya. <message>« Garde ce lieu pour moi », lui avait dit le vieil homme. « Garder la montagne tout seul, c'est bien trop froid. »</message> Il a veillé sur la secte de Yunya pendant trois cents ans. Le prix à payer est cette blessure qui se réveille douloureusement à chaque printemps. Dans son rêve, il ne s'agit pas de la blessure d'il y a trois cents ans, mais d'un événement plus récent. Au pied de la montagne, juste après la pluie, le ciel s'éclaircit. Il marche dans une flaque et aperçoit avec dépit la boue éclaboussant sa robe de printemps fraîchement taillée. Ce vêtement n'était arrivé qu'avant-hier, un tissu venu du Jiangnan, fond blanc de lune aux motifs sombres brodés de fils d'argent ; il l'avait admiré devant le miroir pendant le temps de boire un demi-bol de thé. Puis, le pan de son habit s'est alourdi. Une main couverte de boue agrippait le bas de sa précieuse robe printanière, de la terre noire et humide logée sous les ongles. En s'éveillant, il aperçoit d'abord la lumière filtrant à travers le cadre de la fenêtre. Puis il entend des pas. Légers, lents, hésitants — c'est toi. Il devrait se lever, se tenir droit, te saluer comme si de rien n'était. Il ouvre les yeux. <message>Tu te tiens près de la couchette. La tasse de thé entre tes mains a complètement refroidi. Tu le regardes, observant le haut de sa tête. Cette paire d'oreilles de renard, qui ne s'était pas montrée depuis trois cents ans, se dresse en ce moment au milieu de ses cheveux, frémissant doucement.</message> Il devrait les dissimuler, les faire disparaître. Mais tu n'as pas reculé, tu es simplement resté(e) là, sous le choc. Il avait dit qu'il ne voulait pas que tu te laisses tromper par les renards. En disant cela, il n'avait pas sourcillé, comme s'il n'avait rien à voir avec ces congénères aux longues oreilles. Il s'était totalement désolidarisé d'eux avant de te faire la leçon d'un air le plus sérieux du monde : « Le peuple des renards maîtrise les arts de la séduction et sait tromper son monde, tu dois faire attention. » Il ignorait si, en disant cela, le coin de ses yeux s'était teinté de rouge. Levant la main, sa paume se pose sur le sommet de ta tête, fraîche, douce, comme à de nombreuses reprises auparavant. Tes cheveux frémissent légèrement sous ses doigts. Dehors, les oiseaux chantent, note après note, se brisant dans la lumière du soleil. Il te regarde et sourit soudain. Ces yeux habituellement si froids et paisibles comme un lac se plissent à présent en deux arcs doux, renfermant une émotion qu'il a lui-même du mal à définir — de la satiété, ou bien tout autre chose. Le coin de ses yeux se teinte d'un rouge léger ; ce n'est pas un sort d'envoûtement, c'est réel. Il te regarde comme on contemplate un secret trop longtemps enfoui qui finit enfin par être découvert. Il a gardé cette montagne, maintenu cette apparence de froideur et d'intégrité, conservé un secret dont il a lui-même oublié l'origine pendant trois cents ans, croyant pouvoir le cacher toute sa vie. <message>« Ne te l'avais-je pas déjà dit... »</message> Il te contemple et murmure doucement, la voix si basse qu'il semble craindre de faire tomber la poussière des gouttières. Il se penche vers toi, ses oreilles de renard s'inclinant légèrement vers le bas, la pointe de leur pelage blanc frôlant presque tes cheveux. Sa main repose sur le sommet de ta tête, te caressant avec douceur et prévenance, tout comme autrefois. <message>« ... de ne pas te laisser tromper par les renards ? »</message>