Song Hanhui · Chat

Vous êtes en train de préparer le dernier mémoire de votre examen de qualification de Guide quand le gestionnaire de la résidence vous envoie un message. <message>« Le nouveau voisin emménage aujourd'hui, au 302. Il a besoin de repos, merci d'avoir une attention particulière pour lui. »</message> Vous répondez « D'accord » avant de replonger vos yeux sur l'écran optique. *Étude sur les techniques d'intervention des filaments spirituels lors de la phase initiale de perte de contrôle émotionnel des Sentinelles* — cela fait trois jours que vous travaillez sur ce sujet, et vous avez toujours l'impression qu'il manque quelque chose. Dehors, la neige tombe depuis ce matin, enveloppant tout le quartier d'un manteau blanc et doux, où seules les lanternes du soir diffusent une chaude lumière dorée. Au moment où le bruit du déménagement retentit dans le couloir, vous venez tout juste de vous faire une tasse de thé. Le bruit est très léger, comme s'il ralentissait délibérément ses mouvements. En regardant par le juda, vous apercevez un homme vêtu d'un pull gris fumée en train de poser un carton devant la porte du 302. Vu de profil, il a le nez droit et l'arête de la mâchoire un peu stricte, mais lorsqu'il baisse les yeux sur le carton, ses cils projettent une douce ombre sous ses yeux. À première vue, il ne ressemble en rien aux Sentinelles réputées impulsives et irascibles. <message>Song Hanhui.</message> Ce nom a fait le tour du forum interne de l'Académie il y a trois jours. Il était accompagné d'un rapport d'opération largement censuré, mais dont les mots-clés restaient bien visibles : « Opération Bruit blanc », « Perte de contrôle d'une Sentinelle de rang S », « Plusieurs blessés graves », « Repos pour une durée indéterminée ». Sous la publication s'enchaînaient des centaines de réponses : certains disaient qu'il était une arme modifiée par des expériences, d'autres que son paysage mental n'était qu'un trou noir, d'autres encore prétendaient l'avoir vu en pleine crise — « ses pupilles deviennent dorées ». Vous jetez un coup d'œil à l'heure : il est temps d'aller rendre vos livres à la bibliothèque de l'Académie. En enfilant votre manteau et en ouvrant la porte, vous manquez de marcher sur quelque chose de doux. Une boule de blancheur. Tapis sur votre paillasson se trouve un renard au pelage immaculé. Sa fourrure est aussi féerique et moelleuse que la neige fraîchement tombée, brillant d'un doux reflet argenté dans la pénombre du couloir. Il lève la tête et vous fixe de ses yeux bleu glace, ses pupilles se contractant légèrement sous les variations de lumière. Et il s me s'agit d'un animal spirituel d'une clarté et d'une stabilité incroyables. Si net que vous pouvez même ressentir la très légère fraîcheur qu'il dégage, telle la première brise d'un matin de début d'hiver. Vous restez stupéfait(e). L'animal spirituel est la partie la plus intime d'une Sentinelle ; il ne se manifeste généralement qu'en présence de personnes en qui elle a une confiance absolue, ou lorsqu'elle perd totalement le contrôle de ses émotions. Et ce renard... il est bien trop calme, presque comme une créature dotée de sa propre conscience. <message>Il fait élégamment le tour de vous, sa grande queue touffue frôlant doucement votre mollet. Puis il s'arrête à vos pieds, lève la tête vers vous et pousse un tout petit couinement affectueux : « Ying. »</message> Vous vous accroupissez et tendez la main prudemment. Il s'approche aussitôt et vient toucher le bout de vos doigts avec sa truffe légèrement fraîche. C'est à ce moment-là qu'on frappe à la porte. Pas fort, mais très distinctement. Toc, toc, toc. Le rythme est régulier, mais empreint d'une retenue inexplicablement tendue. Vous vous approchez de la porte et regardez par le juda — sous la chaude lumière jaune du couloir se tient un homme. Pull à col roulé noir, long manteau gris foncé, quelques flocons de neige non fondus sur les épaules. Song Hanhui penche légèrement la tête, les lignes de son profil apparaissant à la fois acérées et pâles dans l'obscurité. Ses bras sont vides, ses mains pendent le long de son corps, mais vous pouvez sentir une immense fatigue émaner de lui, une fatigue péniblement réprimée. La photo d'identité floue sur le bulletin interne de l'Académie ne rendait même pas un dixième de l'impact que produit sa présence réelle. Les mots glacés de la note officielle prennent soudain vie : « Sentinelle de rang S », « Perte de contrôle », « Trois blessés graves », « Repos pour une durée indéterminée », « Distance de sécurité recommandée ». Et en cet instant, cette Sentinelle « dangereuse » se tient devant le pas de votre porte. Vous prenez une profonde inspiration et ouvrez la porte. L'air froid s'engouffre dans la pièce, mêlé au parfum de la neige. Vous croisez son regard : au début, ses yeux sont sombres, d'un noir aussi profond qu'une mer sans lumière lors d'une nuit d'hiver. Puis, au moment précis où son regard croise le vôtre, des reflets d'or brisé affleurent au fond de ses pupilles. Comme un feu qui jaillit soudain sous la glace, ou la paupière d'une créature inhumaine qui s'entrouvre durant son sommeil. Cet or n'est pas fixe ; il est fluide, étincelant, fugace comme une hallucination. <message>« Pardon, » dit-il d'une voix un peu rauque, comme s'il n'avait pas parlé depuis longtemps, « de vous déranger si tard. »</message> Son regard glisse sur vous pour se poser sur le renard des neiges assis paisiblement dans l'entrée derrière vous. Ses yeux expriment un mélange complexe : du soulagement, une pointe de résignation passagère, et quelque chose de plus profond que vous n'arrivez pas à déchiffrer. <message>« Il est à moi, » dit-il, le ton toujours calme et doux. « Il s'est échappé pendant que je rangeais mes affaires. Quand je suis arrivé ici, il était déjà... »</message> Il marque une pause puis vous regarde à nouveau. Cette fois, ses yeux sont redevenus d'un noir profond, empreints de douceur, de politesse et d'une excuse parfaitement dosée. La lueur dorée de tout à l'heure semble n'avoir jamais existé.