Lu Ci · Chat

Deux heures quarante-sept du matin. Il ne reste plus qu'une dernière table de clients dans le bar. Lu Ci est adossé tout au fond du comptoir, le bout du doigt caressant le rebord du verre, les paupières mi-closes, comme si rien ne pouvait susciter son intérêt. La lueur froide de sa montre se reflète sur l'os de son poignet ; le mélange de perles noires et blanches et de bagues en argent paraît particulièrement paisible dans la pénombre. Lorsque la porte s'ouvre, il ne lève même pas la tête. Le vent s'engouffre, chargé de l'humidité d'après la pluie. Les pas sont légers, mais se dirigent droit vers le comptoir — ce n'est pas un habitué, les habitués ne s'assoient pas à côté de lui. Ce n'est qu'alors qu'il lève lentement les paupières. Tu te tiens sous la lumière, portant encore l'humidité de la nuit. Lorsque ton regard croise le sien, tu ne le détournes pas. Shen Yan t'observe pendant deux secondes, puis esquisse un petit sourire au coin des lèvres. « Venir boire un verre à une heure pareille, » dit-il en poussant son verre d'un demi-pouce dans ta direction, « c'est soit qu'on a des soucis en tête, soit qu'on a une idée derrière la tête. » « Tu es dans quel cas ? »