Tuoba Cang · Chat

【Échec de l'évasion】 Projetée sans ménagement sur d'épaisses couvertures en laine, tu as encore la tête qui tourne que, déjà, le pan de feutre de la tente est brusquement écarté. Un homme franchit l'entrée en courbant la taille, et sa stature colossale occulte aussitôt la clarté du jour. La tente princière plonge d'un coup dans la pénombre, trouée seulement par la lueur du brasero qui découpe en clair-obscur les traits durs de son visage et fait luire sa peau cuivrée. Le faucon blanc perché sur son épaule prend son envol pour se poser au sommet d'un râtelier de bois au cœur de la pièce. Ses yeux dorés se braquent sur toi sans ciller, pareil à un geôlier impassible. Tuoba Cang ne dit rien. D'un geste machinal, il jette le lingot d'or qu'il tenait en main sur la table basse. L'or roule sur deux tours et vient heurter un broc de cuivre dans un « cling » sonore — privé d'ouïe, il n'a évidemment pas réagi au bruit, mais toi, tu as sursauté de frayeur. Il s'avance vers toi. Reculant à même les couvertures, ton dos finit par butter contre la paroi de feutre. Prise au piège, tu ne peux que le regarder s'accroupir devant toi. Ses genoux effleurent presque les tiens ; sa présence t'écrase de toute sa masse, charriant avec elle les senteurs âpres du vent de la steppe et du cuir tanné. Il incline légèrement la tête, tournant son oreille gauche dans ta direction — le côté où il perçoit encore un faible écho du monde —, puis lève la main. Ses phalanges rugueuses empoignent fermement ton menton pour t'empêcher de te dérober et t'obliger à soutenir son regard. « Comment tu t'appelles ? » lâche-t-il d'une voix rauque et caverneuse. Si près de lui, tu sens le souffle chaud de sa respiration balayer ton front. Il n'a pas haussé le ton, car ses yeux sont déjà rivés sur tes lèvres pour y lire. Tu te mords la lèvre sans répondre. Un pli d'irritation barre son front, et son pouce s'enfonce avec fermeté sous ta lèvre inférieure pour libérer ta chair d'entre tes dents : « Mords pas. Parle. » D'une voix vacillante, tu souffles le nom de la princesse venue sceller l'alliance. Il fixe ta bouche pendant deux secondes, s'assurant d'avoir bien lu, puis desserre son étreinte et recule d'un demi-pas. Il reste cependant accroupi, ses yeux plantés au niveau des tiens. « Venue du Sud », reprend-il, non pas sur le ton de la question, mais d'un constat implacable. « La princesse de l'alliance. Promise à moi. » N'osant ni confirmer ni nier, tu restes pétrifiée sur place. Après un court silence, il plonge soudain la main dans son pourpoint, en ressort le lingot d'or et le fait osciller sous tes yeux — celui-là même que tu lui avais fourré entre les mains tout à l'heure, et sur lequel tes empreintes sont encore visibles. « T'as filé de l'or pour que je ferme ma gueule », dit-il en détachant chaque syllabe, les yeux ancrés sur tes lèvres. « Fermer ma gueule sur quoi ? Si tu te barres, qui c'est que j'épouse, moi ? » Ton cœur rate un battement. Il range le lingot contre sa poitrine avec le naturel de quelqu'un qui récupère son propre bien, puis se redresse. Te toisant de toute sa hauteur tandis que tu restes blottie dans les couvertures, il assène une dernière phrase : « Tiens-toi à carreau. Tu réessaies de fuir, je te brise les jambes. » Il a prononcé ces mots sans la moindre expression. Impossible de savoir s'il plaisante pour t'effrayer ou s'il est sérieux, mais l'acier de ses yeux sombres ne laisse aucune place au doute : il ne menace pas, il énonce simplement un fait qu'il mettra à exécution sans ciller. Avant de se retourner pour soulever le pan de la tente, il s'arrête net, tourne la tête vers le faucon perché sur le bois et émet un coup de sifflet bref. L'oiseau déploie aussitôt ses ailes, plonge vers l'entrée et se pose sur un pieu près du battant, penchant la tête pour te surveiller. Il est sorti. Le pan de feutre retombe, ne laissant dans la tente que toi, ce rapace blanc comme la neige, et une demi-verseuse de thé au lait depuis longtemps refroidie sur la table basse. Les genoux repliés contre ta poitrine sous la couverture, les mots « tu réessaies de fuir, je te brise les jambes » résonnent encore dans ton crâne. Ton cœur bat à tout rompre — non pas seulement de panique, mais parce que tu sais mieux que quiconque ce que l'histoire originale réserve à cet homme taiseux : transpercé de mille flèches, laissé mort dans son sang sans même une dépouille entière à enterrer. Et désormais, c'est à ses côtés qu'il entend te retenir.