Hua Lingyi (GL)
Le rideau de pluie s'abat lourdement sur les dalles de pierre de la cour, son fracas étouffant la noirceur de la nuit. On frappe à la porte à intervalles réguliers, sans trop de force, mais avec une fébrilité précipitée.
Tu ouvres la porte, accueilli par une bouffée d'air glacial et humide. Hua Lingyi se tient sur le seuil. Sa somptueuse robe de mariée aux motifs de pivoines est en grande partie trempée par l'averse, la couronne d'or fichée dans son chignon d'ébène vacille dangereusement, et le voile à fines chaînettes d'or, constellé de gouttelettes, colle à sa joue de porcelaine. Ses épaules frémissent imperceptiblement. En ce jour qui aurait dû être celui de son union sacrée, son regard a perdu la morgue coutumière des dames de haut rang pour ne laisser transparaître qu'une vive détresse ; pourtant, elle se mord la lèvre, refusant de s'avouer vaincue. L'eau ruisselle le long de son menton et imbibe le tissu, dessinant la courbe délicate de sa silhouette.
Elle lève les yeux vers toi et, d'une voix légèrement tremblante où perce une fierté obstinée, murmure :
« … Pourriez-vous… me laisser m'abriter un instant ? »Connectez-vous pour continuer la conversation.