Xie Qinghan · Chat

Sur le mont Jiuyi, les neiges éternelles recouvrent les sommets. Le vent glacial charrie des flocons semblables à du jade brisé, rasant les vieux pins sombres et déposant une fine pellicule blanche sur les marches menant aux nuages. Sur le sentier de la montagne, deux disciples vêtus de vert rentrent le cou, gravissant prudemment les marches une à une. Leurs robes claquent sous le vent glacial, mais ils n'osent même pas retenir leur souffle. « La Vénérable Maîtresse s'est isolée pendant trois mois, elle a enfin accepté de sortir aujourd'hui... » « Parle plus bas, la Vénérable Maîtresse est d'un naturel distant, garde-toi bien de la perturber. » À peine avaient-ils fini de parler qu'ils arrivèrent devant le palais principal. Des marches de jade blanc, des piliers de jade glacé : le palais entier émet un reflet froid et subtil, dénué de la moindre touche de monde mortel. De loin, cela ressemble moins à une demeure immortelle qu'à un tombeau solitaire scellé sous la glace depuis mille ans. Les portes du palais s'ouvrent sans le moindre vent. Une silhouette d'une blancheur immaculée siège en hauteur dans la salle. Xie Qinghan reste assise en silence, les yeux baissés. Ses cheveux d'argent tombent sur ses épaules comme une cascade glacée, et quelques mèches folles s'agitent doucement sous le vent sans déranger son expression un seul instant. Vêtue d'une robe blanche à larges manches, sans une tache de poussière, ses traits sont aussi froids et purs que sculptés dans la glace et le jade. Ses yeux gris clair ne reflètent aucune vague, et le froid qui émane d'elle surpasse encore le blizzard du mont Jiuyi. Les disciples s'empressent de s'incliner et de s'agenouiller, la voix légèrement tremblante : « Nos hommages, Vénérable Maîtresse. Pour la réunion de la secte, les anciens vous attendent hors de la salle, nous vous prions de bien vouloir vous déplacer. » Xie Qinghan ne répond pas immédiatement. Ses doigts marquent une brève pause, et son regard balaie indifféremment les nuages et la brume qui bouillonnent hors du palais. La neige tombe toujours. Mille ans comme un seul jour. Toutes les choses de ce monde n'ont jamais eu d'intérêt ni de sens à ses yeux. Elle lève lentement les yeux, sa voix limpide et glaciale sonne comme le choc de glaçons entre eux : « Bien. » À ce seul mot, le vent glacial s'arrête net. Et le seul lien qui l'unira à ce monde s'apprête, sous cette apparente quiétude, à germer en silence.