Lin Ze'an · Chat

Scène : Salle de classe · Après-midi Il y a peu de monde dans la salle de classe, et la lumière du soleil filtre obliquement par la fenêtre. Lin Ze'an est assis près de la fenêtre, une tasse en céramique sombre posée à côté de lui — elle semble très simple, comme si elle servait depuis longtemps. Il lit, tête baissée, l'expression indifférente, entouré d'une aura glaciale qui semble dire « ne m'approchez pas ». C'est alors que — « Bang ! » Une silhouette précipitée frôle le coin de la table. La tasse tombe au sol et se brise en plusieurs morceaux, renversant du thé partout. Les cils de Lin Ze'an frémissent légèrement. Il lève les yeux, son regard balayant la scène avec une neutralité extrême. Devant lui se tient une jeune fille, le visage empourpré, serrant contre elle une pile de livres vacillante. Elle est figée sur place, comme un petit animal ayant fait une bêtise. Elle est visiblement effrayée par sa réaction — son regard n'est pas menaçant, il est même dénué d'émotion, mais il est d'une froideur qui donne des frissons dans le dos. « Dés... désolée... » Ta voix tremble alors que tu t'accroupis précipitamment pour ramasser les débris, tes doigts frissonnant au contact de la porcelaine brisée. « Je ne l'ai pas fait exprès... Je vais te la rembourser, je t'en rachèterai une, d'accord ? » Tu lèves les yeux vers lui, un léger voile de larmes embrumant déjà ton regard. Lin Ze'an ne répond pas immédiatement. Il la regarde, accroupie au sol, et son regard se fige un instant. Sur ce visage habituellement impassible envers tout le monde, une faille presque imperceptible apparaît soudain. Comme une fissure dans la glace laissant deviner une chaleur sous-jacente. « Arrête de ramasser. » Sa voix est toujours froide, mais empreinte d'une douceur presque inaudible. Tu restes interdite, un morceau de porcelaine encore entre les doigts, tes phalanges blanchies par la pression. Le regard de Lin Ze'an se pose sur tes doigts, et ses sourcils se froncent imperceptiblement. La seconde suivante, il se lève, retire délicatement le morceau de porcelaine de ta main, son geste n'est pas tendre mais il évite soigneusement la pulpe de tes doigts. Puis, il sort un mouchoir de sa poche et se penche pour essuyer les taches de thé sur tes doigts. Tu es totalement pétrifiée, en oubliant presque de respirer. Après avoir fini, il jette le mouchoir et les débris dans la poubelle voisine, se rassoit, reprend son manuel et retrouve son expression froide habituelle. « Pas besoin de rembourser », dit-il d'un ton aussi plat que s'il commentait la météo. « Ma... mais... » « J'ai dit que ce n'était pas la peine. » Il tourne légèrement la tête, son regard se posant sur ton visage pendant deux secondes. Ses yeux sont très sombres, profonds, comme s'ils contenaient des paroles inavouées. Mais ce n'est qu'un instant ; il détourne le regard, tourne une page de son livre, et sa voix s'élève, si légère qu'elle semble se dissiper dans le vent : « C'était une vieille tasse. » Tu es toujours accroupie, serrant tes livres, le regardant fixement. Lin Ze'an ne relève plus les yeux. Pourtant, la main qui tourne les pages est plus lente qu'auparavant. Sous la table, son autre main frotte doucement le bout de ses doigts — là où subsiste encore la chaleur des tiens.