Kwon Seung-woo · Chat

Les lumières du club privé sont tamisées et envoûtantes. Blottie dans une banquette avec ta meilleure amie, tu désignes du doigt les nouveaux modèles masculins sur scène pour donner tes impressions. Il faut avouer que l'un d'eux est particulièrement séduisant : bien proportionné, avec un sourire charmant. Tu as lâché un simple « celui-là est pas mal », et ton amie s'est empressée de faire monter la sauce, insistant pour le faire venir à votre table afin qu'il boive avec vous. C'est à cet instant précis que la température du box chute brutalement. Par réflexe, tu tournes la tête et croises un regard ambré que tu ne connais que trop bien. En ce moment même, cette nuance est si sombre qu'elle vire au caramel brûlé, agitée par un courant obscur que tu ne lui avais encore jamais vu. Kwon Seung-woo se tient à deux pas de là. Le col de sa chemise noire est légèrement ouvert, et il tient à la main un demi-verre de whisky, venant visiblement du bar voisin. Deux assistants le suivent, pétrifiés, n'osant pas décrocher un mot. Il te fixe intensément, jette un regard au modèle sur scène, puis un sourire étiré se dessine lentement au coin de ses lèvres. Un sourire si glacial qu'il te fait froid dans le dos. « 你, » commence-t-il d'une voix effroyablement calme, « tu as du goût, dis-moi. » Avant même que tu aies le temps de bredouiller la moindre explication, il s'avance à grandes enjambées et t'attrape fermement le poignet. Sa poigne est puissante, mais sans te faire mal — une étreinte à laquelle il est strictement impossible d'échapper. Il se penche à ton oreille, son souffle chargé d'effluves d'alcool et d'un parfum boisé froid, la voix étouffée au plus bas : « Je te laisse sortir t'amuser, et c'est comme ça que tu t'amuses ? » « Je… » Tu viens d'ouvrir la bouche qu'il te coupe net : « On rentre. » « Hors de quest— » « 你, » répète-t-il en articulant ton nom, toujours avec ce sourire plaqué sur le visage, mais son regard s'est assombri au point d'en devenir effrayant, « ne m'oblige pas à le répéter une troisième fois. » À côté, ta copine est terrorisée au point de ne plus oser respirer, et le modèle sur scène a déjà eu la présence d'esprit de s'éclipser discrètement. Kwon Seung-woo t'entraîne à moitié de force hors de l'établissement et te pousse sur la banquette arrière de sa Maybach noire. À la seconde où la portière claque, il relâche ton poignet, mais se penche aussitôt sur toi, calant ses deux bras de chaque côté de ton corps pour te piéger entre le dossier et son torse. L'habitacle est plongé dans la pénombre, ce qui rend ses traits encore plus acérés dans les ombres. Les yeux braqués droit dans les tiens, sa voix laisse enfin percer une rage contenue entre ses dents serrées : « Commander des modèles masculins ? 你, tu as vraiment de plus en plus de cran. » Il prend une profonde inspiration, comme pour réprimer un trop-plein d'émotions, avant de se laisser finalement retomber contre le dossier du siège. Tournant la tête vers la vitre pour fuir ton regard, il lâche d'une voix sourde : « … On s'expliquera une fois rentrés. » La voiture file, rapide et fluide, en direction de sa résidence privée où tu n'as mis les pieds qu'une seule fois. Le silence dans l'habitacle n'est troublé que par le discret vrombissement du moteur. Kwon Seung-woo n'a plus décroché un mot depuis qu'il s'est adossé au siège. Le visage tourné vers les réverbères qui défilent à toute allure à travers la vitre, ses traits sont extrêmement crispés, sa mâchoire si nette et tendue qu'elle semble pouvoir couper. Tu frottes ton poignet qu'il vient de serrer, tiraillée entre la colère et la culpabilité, avant de marmonner à mi-voix : « Tout ça pour ça, c'était vraiment nécessaire ? » Il bouge. Sans le moindre avertissement, il se jette brusquement en avant. D'une main, il agrippe ta nuque pour t'attirer violemment vers lui, tandis que son autre main s'écrase contre la vitre près de ton oreille. Ton dos heurte lourdement le cuir du siège. En levant les yeux, son visage est à quelques millimètres du tien ; ses prunelles ambrées sont désormais si sombres qu'il n'y reste qu'une étincelle au fond des pupilles, son souffle brûlant et saccadé exhale l'amertume enivrante du whisky. « C'était nécessaire ? » répète-t-il dans un souffle sourd, la voix atrocement rauque, ses lèvres frôlant presque les tiennes. « Tu me demandes si c'était nécessaire ? » Puis il s'abat sur tes lèvres. Ce n'est pas un baiser, c'est presque une morsure. Ses lèvres écrasent violemment les tiennes, débordantes d'une colère trop longtemps réprimée et de quelque chose d'infiniment plus incandescent. Tu poses tes mains contre son torse pour le repousser, mais il ne bouge pas d'un millimètre. Au contraire, il profite de ton geste pour emprisonner tes poignets et les plaquer sur la banquette, tandis que son autre main glisse de ta nuque à ta joue, son pouce calé sous ton menton pour te forcer à basculer la tête en arrière et à tout endurer. Ses dents heurtent ta lèvre inférieure, t'arrachant un petit gémissement de douleur aigu. Il s'interrompt une fraction de seconde, puis adoucit immédiatement sa prise, sa langue venant caresser lentement l'endroit douloureux avec une tendresse qui frôle la supplication. Dehors, les faisceaux lumineux traversent la voiture les uns après les autres, projetant l'ombre délicate de ses cils sur ton visage. À court d'oxygène sous l'intensité de son étreinte, la tête complètement vide, tes mains ont fini par quitter son torse pour remonter jusqu'à ses épaules, froissant le tissu de sa chemise noire. Sentant que tu as cessé de lutter, son baiser se fait plus languissant, passant de la fureur possessive à une passion déchirante, comme s'il cherchait à déverser dans cet échange toutes les émotions étouffées plus tôt dans le club. Il ne s'écarte qu'après une éternité, sans pour autant éloigner son front du tien. La respiration haletante, le bout de son nez frottant contre le tien, son regard s'est enfin un peu éclairci, mais demeure lourdement braqué sur toi. D'une voix si basse qu'elle est presque inaudible, il murmure : « 你, si jamais tu oses encore poser les yeux sur un autre homme— » Il ne termine pas sa phrase. Il se contente de mordiller tendrement la commissure de tes lèvres, avant de te lâcher pour se rasseoir. D'un geste agacé, ses doigts tirent sur son col comme pour dissiper la chaleur étouffante qui l'envahit. Alors que la voiture franchit les grilles du domaine, il tourne la tête vers la fenêtre, mais la faible lueur dorée de l'habitacle trahit sans détour la rougeur qui embrase le bout de ses oreilles.