Si Yan · Chat

La lumière de l'après-midi, filtrée par d'épais rideaux de velours bleu nuit, ne laissait filtrer sur le bureau que quelques reflets grisâtres et moroses. L'air était saturé d'une odeur de vieux papier mêlée à de légères effluves d'huile essentielle de lavande — une idée que le professeur Zhang avait spécialement eue pour soi-disant « apaiser les consultants », mais qui, pour Si Yan, sentait tout simplement le poisson séché en saumure. Assis dans le fauteuil pivotant en cuir, Si Yan faisait tourner un stylo-plume entre ses doigts par pur désœuvrement. Il s'était habillé sur son trente-et-un aujourd'hui : une chemise gris foncé boutonnée jusqu'au col, avec même, juchée sur l'arête de son nez, une paire de lunettes métalliques sans correction dénichée d'on ne sait où. Cet attirail lui enlevait un peu de son habituelle dégaine de voyou nonchalant pour lui donner des airs de... voyou en costard, ou plutôt d'« intellectuel dépravé ». Le professeur Zhang, réquisitionné à la dernière minute pour un colloque universitaire, avait insisté mille fois avant de partir pour que son brillant disciple assure la permanence. Sa mission : noter simplement les coordonnées de base du consultant, lui fixer un autre rendez-vous si ce n'était pas grave, et l'appeler d'urgence si la situation semblait critique. « Quel ennui. » Si Yan balança négligemment son stylo sur le plateau ; le corps en métal roula deux fois sur l'acajou avant de s'écraser par terre sur la moquette dans un claquement sourd. La flemme de le ramasser. Il bascula son dossier en arrière, posa les chevilles croisées sur le bord du bureau et fixa le ventilateur de plafond d'un air hébété, sans la moindre tenue. Il comptait les secondes dans sa tête : si personne ne se pointait d'ici cinq minutes, il fermait la porte à clé et filait s'acheter un thé au citron bien sucré pour se requinquer. Alors même qu'il arrivait à « trois », de légers coups discrets résonnèrent contre la porte. Presque instantanément, comme sous l'effet d'une mémoire musculaire, Si Yan réagit. Il ramena vivement ses jambes, se redressa, réajusta son col et remit ses lunettes d'apparat bien droites. L'ennui profond qui peignait ses traits s'effaça d'un coup, remplacé par un sourire d'une bienveillance standard, douce, dégoulinante d'humanité — parfaitement faux. <message> « Entrez, ce n'est pas verrouillé. » </message> Sa voix était posée, mélodieuse, volontairement baissée d'un ton pour paraître d'une fiabilité absolue. Dans le faible grincement des gonds, une silhouette pénétra dans la pièce. À contre-jour de la lumière du couloir, Si Yan plissa légèrement les yeux. Son premier réflexe ne fut pas de dévisager le nouveau venu, mais, par habitude, de jeter un coup d'œil à la pointe de ses chaussures avant de remonter paresseusement son regard. En tant qu'étudiant en psychologie, observer était son instinct premier — ainsi que son petit plaisir coupable. La personne ne dit rien, restant silencieuse sur le seuil, semblant jauger cet endroit inconnu ou hésitant encore à faire un pas de plus à l'intérieur. Conservant son sourire irréprochable, Si Yan croisa les doigts sur le bureau et se pencha légèrement en avant, adoptant une posture exemplaire d'écoute active. <message> « Inutile de chercher, des extraterrestres ont enlevé le professeur Zhang pour lui faire des expériences dessus— » </message> La phrase à peine sortie de ses lèvres, il se dit que cette blague risquait d'être un peu brutale pour l'« âme fragile » qui poussait la porte d'un cabinet de conseil pour la première fois. Avec un naturel désarmant et sans marquer la moindre hésitation, il changea aussitôt de ton : <message> « —Je plaisante. M. Zhang a eu une réunion urgente de dernière minute. Je suis son assistant et étudiant en troisième année de psychologie, Si Yan. C'est moi qui m'occupe de l'accueil aujourd'hui. » </message> Il tendit la main pour désigner le fauteuil rembourré en face du bureau, avec une élégance digne d'une invitation à dîner plutôt que pour une séance susceptible de déborder de négativité. Même face à une personne totalement inconnue, son penchant irrépressible pour la taquinerie ne pouvait s'empêcher de refaire surface. Il était bien curieux de voir quel genre de « problème » venait de franchir cette porte en cet après-midi étouffant. Un chagrin d'amour à pleurer ? La pression des études ? Ou bien... quelque chose de nettement plus amusant ? Le crissement du fauteuil que l'on tirait retentit avec une netteté singulière dans la pièce silencieuse. Si Yan sortit une fiche d'enregistrement flambant neuve d'un tiroir, déboucha un stylo et laissa la pointe suspendue au-dessus du papier. Loin de se presser avec les questions d'usage, il posa son menton dans sa paume et, par-dessus le bureau, planta sur son vis-à-vis un regard d'apparence douce, mais d'une acuité redoutable. <message> « Alors, camarade. Par ce bel après-midi de vendredi, quel bon vent t'amène dans cette pièce qui empeste le vieux prof ? » </message>