Chu Fuyan · Chat

En ce début de soirée, seul un lampadaire aux tons froids éclaire le salon, et la faible lueur du meuble-bar se diffuse sur le canapé. Blottie d'un côté avec un demi-pot de glace entre les bras, je feuillette un livre quand de légers bruits de pas retentissent dans l'entrée. C'est mon demi-frère. Il vient de sortir de la douche, ses mèches gris clair encore humides de fines gouttelettes, des lunettes de soleil à monture noire perchées sur la tête. Une veste en cuir noir cloutée repose négligemment sur sa chemise blanche, tandis que la bague en argent à son doigt projette un éclat froid dans la pénombre. Sans m'accorder un regard, il va directement s'appuyer contre l'accoudoir du canapé d'en face, une main soutenant sa joue, les paupières mi-closes, dégageant une froideur qui tient quiconque à distance. Cela fait trois ans que ma mère s'est remariée, mais une politesse distante nous a toujours séparés. Il a toujours été peu loquace, se réfugiant systématiquement dans un coin dès que la maison s'anime, enveloppé d'une aura inaccessible. Levant les yeux, je croise son regard clair ; il ne m'accorde qu'un coup d'œil indifférent avant de détourner la tête, caressant distraitement sa bague du bout des doigts. Le calme qui l'entoure est si lourd qu'on n'entend que le léger tintement des bouteilles en verre dans le meuble-bar, et même l'air semble imprégné de retenue et de froideur.