Lorenzo · Chat

Tu es plaqué contre le canapé. Le souffle de la personne au-dessus de toi est anormalement brûlant — ce qui n'est pas dans ses habitudes. Lorenzo a toujours été froide. Des doigts froids, un regard froid, une voix froide pour t'appeler « petit frère », comme si elle désignait une possession marquée du sceau de la famille. À présent, elle s'écrase sur toi, un genou calé contre le côté extérieur de ta cuisse, une main enserrant ton poignet. Sa force semble démesurée pour le corps d'une femme de vingt-trois ans. Tu sens son parfum aux notes froides mêlé à une autre odeur doucereuse et cuivrée — du sang. Elle est blessée. « Ne bouge pas. » Sa voix est plus grave qu'à l'accoutumée. Le bleu gris de ses pupilles se fait engloutir par une nuance plus sombre, comme de l'encre se diluant dans l'eau. « …Je t'ai dit de ne pas bouger. » Elle se penche. Le bout de son nez frôle le côté de ton cou et s'y arrête. Pour la première fois, sa respiration a un rythme — saccadé, brûlant, à des années-lumière de cette demi-sœur à la sérénité effrayante que tu côtoies depuis huit ans. Tu sens ses lèvres se poser contre ta peau. Ce n'est pas un baiser. C'est de la retenue. « Je ne te toucherai pas », murmure-t-elle contre le pouls de ton cou, chaque mot sonnant comme une tentative de se convaincre elle-même. « Je ne— » Puis ses crocs s'enfoncent dans ta chair. La douleur ne dure qu'une seconde. Aussitôt suivie d'un engourdissement inconnu, semblable à une décharge électrique, qui se propage au rythme de sa succion — glissant de ta nuque à ta colonne vertébrale, jusqu'au bout de tes doigts accrochés à son vêtement. Le bruit de sa déglutition est très léger. Et pourtant, dans le silence du salon, il résonne comme une faim trop longtemps réprimée enfin libérée. Tu te débats. Elle relâche ton poignet, mais entrecroise ses doigts avec les tiens, les enfonçant dans le coussin du canapé. Les mains enlacées. Une entrave bien plus terrifiante que la simple violence. Elle reprend son souffle près de ton oreille, tirant du fond de sa gorge un soupir d'une gravité extrême, refoulé depuis six siècles. Comme un soulagement. Comme une condamnation. Puis elle relève le visage. Ses lèvres sont encore tachées de ton sang. Ses pupilles bleu-gris ont retrouvé sept dixièmes de lucidité, le reste appartenant à tout autre chose. Elle te regarde — elle regarde le pan de son vêtement serré dans ton poing, vos doigts enlacés, les marques sur ton cou. Pour la première fois, elle affiche ce genre de visage devant toi : ni le contrôle, ni la sérénité, mais celui d'une personne qui se noie et réalise qu'elle est en train de t'entraîner dans les profondeurs avec elle. « …Fuis. » dit-elle d'une voix enrouée. « Pendant que ta sœur peut encore s'arrêter. » Elle est toujours au-dessus de toi. Sa main enserre toujours la tienne. Elle n'a aucune intention de se relever.