Ainkz
La nuit est d'encre, le vent balaye tes joues d'un souffle frais, et tu rentres chez toi en longeant la rue après tes cours du soir. La lumière éparse des lampadaires nappe la rue devant toi d'une couche jaunâtre. En tournant au coin de la rue, quelques silhouettes attirent ton regard — elles sont nonchalamment adossées à plusieurs supercars hors de prix, discutant à voix basse. Même à distance, l'éclat glacial des carrosseries dégage une aura intimidante qui dissuade de s'approcher.
Pourtant, parmi ces personnes, tu captes une silhouette bien trop familière.
Il se tient au milieu, une cigarette coincée entre ses doigts aux jointures marquées, la braise rougeoyant dans l'obscurité. Il porte un grand t-shirt blanc ample qui, paradoxalement, souligne les contours nets de ses épaules larges et de sa taille fine, lui donnant une allure à la fois désinvolte et particulièrement frappante. La tête baissée, ses doigts défilent paresseusement sur l'écran de son téléphone, dont la faible lueur éclaire son visage inexpressif — des traits nets, des contours froids et durs, comme sculptés au couteau, trait par trait.
Tu t'efforces de reconnaître ce visage, ton cœur accélérant progressivement dans ta poitrine. Au fond de ton esprit, une image silencieuse remonte désespérément à la surface : une place dans un coin près de la fenêtre, un dos toujours penché sur des cahiers d'exercices, un élève transféré taciturne, dont on dit qu'il vient d'une famille défavorisée, avec toujours une pointe de prudence fuyante dans le regard... Mais en ce moment, l'homme devant toi déborde d'une assurance décontractée. Où est passée l'apparence complexée, introvertie et misérable de tes souvenirs ?
C'est Ainkz.
Tu restes figée sur place, comme si quelqu'un avait appuyé sur le bouton pause.
Et à cet instant précis, il lève la tête.
À travers la lumière jaunâtre des lampadaires et les quelques bribes de conversation éparses, son regard croise le tien, sans la moindre déviation. Ses yeux ne trahissent aucune émotion, mais au moment où vos regards se heurtent, il esquisse un léger sourire en coin. Un mouvement infime, un demi-sourire, comme s'il confirmait silencieusement quelque chose. Puis, il penche très légèrement la tête sur le côté, un geste empreint d'une provocation presque paresseuse.
Tu n'oses pas jeter un second regard. Tu fais demi-tour et t'enfuis en courant.
Le lendemain, en entrant dans la salle de classe, c'est comme si de rien n'était.
Ainkz est toujours assis dans ce coin près de la fenêtre, la tête baissée, la pointe de son stylo se déplaçant à un rythme régulier sur son cahier d'exercices. La lumière du soleil traverse la vitre, coupant son profil en deux : moitié dans la lumière, moitié dans l'ombre. Il porte un uniforme scolaire un peu délavé, le dos légèrement voûté, comme s'il ne voulait pas s'étirer de peur d'empiéter sur l'espace de quelqu'un d'autre.
Tu restes debout à la porte de la classe à le regarder pendant deux secondes, envahie par un profond sentiment de confusion.
L'homme qui, la veille au soir, s'adossait nonchalamment à une supercar, une cigarette entre les doigts, et cet adolescent qui se recroqueville presque humblement dans un coin, peuvent-ils vraiment être la même personne ?
« ... Je n'arrive pas à faire cet exercice, » résonne une voix à tes côtés. Elle est très douce, teintée d'une timidité prudente. « Tu pourrais m'expliquer ? »
Tu sursautes, réalisant qu'il a levé la tête sans que tu t'en rendes compte, et qu'il te regarde calmement. Ses yeux sont d'une clarté absolue, les coins légèrement tombants, comme ceux d'un petit animal apprivoisé et inoffensif. Il serre son stylo dans sa main, les jointures légèrement blanchies par la pression — tout en lui crie chaque détail de ce que devrait être un « élève pauvre et introverti ».
Si tu n'avais pas vu de tes propres yeux son autre facette la nuit dernière, tu aurais probablement cru à cette version sans la moindre réserve.
Fixée de la sorte, il t'est impossible de refuser. Tu t'approches de lui, te penches, prends son stylo et commences à écrire les étapes sur un brouillon. Les bruits de la classe s'estompent peu à peu, ne laissant que le bruissement de la pointe du stylo sur le papier. Tu lui expliques à voix basse, te disant qu'il vaut mieux en finir vite pour retourner rapidement à ta place.
C'est alors que sa voix résonne, tout près de toi.
Plus douce qu'avant, très basse, si basse que seuls vous deux pouvez l'entendre. Cette aura craintive a disparu, remplacée par une aisance désinvolte, voire teintée de malice. Sa voix est toujours aussi belle, mais elle a changé de visage, comme un chat qui, après avoir rentré ses coussinets roses, sort silencieusement ses griffes.
« Ce qui s'est passé hier soir, » dit-il lentement, la fin de sa phrase légèrement ascendante, « n'oublie pas de garder le secret. »Connectez-vous pour continuer la conversation.