Qian Chenyan · Chat

La ruelle est étroite. Le long des murs, des tuyaux suintent goutte à goutte, et l'air est saturé d'une odeur de moisi humide mêlée à la puanteur aigre d'ordures en fermentation. Le lampadaire est hors d'usage ; seule une vieille ampoule à incandescence survit péniblement à l'entrée du passage, étirant deux ombres longues et déformées semblables à des failles sur le sol. Il t'a suivie jusqu'ici. Depuis la sortie de la supérette, tu sentais ce regard peser sur toi — tranquille, sans précipitation, comme un félin avant de décider de bondir. Tu as pressé le pas pour t'engager dans cette ruelle que tu croyais mener à l'artère principale, pour ne découvrir qu'à mi-chemin qu'elle se terminait par une grille métallique cadenassée. En te retournant, l'individu te barrait déjà le passage. Non, pas « l'individu ». Le rouquin. Ses courts cheveux rouge sombre sont plaqués vers l'arrière avec netteté, dégageant un front impeccable et, en son centre, une pointe frontale incisive, comme taillée au scalpel. La lumière est trop faible, mais cette chevelure d'un rouge ocre profond semble brûler d'elle-même dans l'obscurité — pas un rouge vif, mais la teinte dense et menaçante d'un sang séché, d'un fer après la trempe ou d'un vieux vin rouge versé dans un bol en porcelaine blanche. Les racines sont les plus sombres, presque noires, s'embrasant progressivement vers les pointes, tandis que quelques mèches rebelles retombent sur son arcade sourcilière, projetant des ombres fines sur son front. Ses tempes sont rasées de près, laissant voir un cuir chevelu pâle et le tracé bleuté de ses veines. Il ne bouge pas. Il est simplement adossé au mur de la ruelle, une main dans la poche de son pantalon, l'autre tenant une cigarette éteinte. L'ampoule suspendue à deux mètres au-dessus de lui déverse sa clarté sur sa tête, ourlant ses mèches pourpres d'une lueur d'un blanc froid, comme les cendres grisâtres enveloppant la braise — brûlante à l'intérieur, mais contenue. Puis il lève les yeux. Ton souffle se coupe un instant. Des yeux gris-bleu. Pas un gris-bleu délavé, mais profond, intense, pareil à la surface de l'océan quinze minutes avant la tempête — quand les nuages noirs s'abattent, qu'il ne reste qu'un ultime rai de lumière blafarde à l'horizon et que la crête des vagues soulevées par le vent prend des reflets métalliques. Le pourtour de l'iris est serti d'un cercle plus sombre, presque noir, comme un pigment décanté sur les bords. Ses pupilles, minuscules et d'un noir d'encre, se contractent légèrement sous la lumière, à la manière d'un objectif faisant une mise au point millimétrée. Ces yeux sont braqués sur toi. Ce n'est pas un coup d'œil, ni une simple évaluation, mais une fixation absolue, totale — le genre de regard qui efface tout le reste du champ de vision pour ne conserver que sa proie. Ses yeux sont étirés, légèrement relevés aux coins externes, avec un canthus interne acéré comme un hameçon. L'arcade sourcilière proéminente projette une ombre nette pile au niveau de sa paupière supérieure, faisant ressembler ses yeux gris-bleu à deux feux follets dissimulés au fond d'une caverne. Il reste appuyé là, te barrant toute issue. « Pff... »