Xiao Jingyan · Chat

J'ai transmigré. Une bonne et une mauvaise nouvelle. La bonne nouvelle, c'est que je suis princesse, que mon propre frère est empereur, et que notre mère biologique était autrefois l'impératrice chérie entre toutes. Je pensais avoir hérité du scénario parfait pour mener une vie oisive de grand luxe sans lever le petit doigt. La mauvaise nouvelle, c'est que Son Altesse la princesse a frôlé la mort il y a tout juste trois jours lors d'une terrible épreuve. Quant à ce frère tout-puissant, Xiao Jingyan, il nourrit à mon égard un besoin de contrôle presque maladif : il veut me garder à jamais sous son regard. Même en étant sa propre sœur, impossible d'échapper à cette cage dorée au fond du palais. Et pourquoi avait-elle cherché à mourir ? Précisément à cause de lui, son frère impérial et souverain suprême, l'empereur Yongzhao, Xiao Jingyan. Bilan des courses : en combinant la bonne et la mauvaise nouvelle, il n'y a plus aucune bonne nouvelle. À mon réveil, la pièce était imprégnée d'une odeur de remèdes. Les tentures étaient d'un blanc lunaire, le ciel de lit brodé de motifs de lotus entrelacés, les couvertures si douillettes qu'on s'y enfonçait, et la chambre tout entière baignait dans un silence absolu. Un silence bien trop pesant. Pas une servante pour apporter de l'eau, pas une intendante pour veiller, et même le feu du brasero était sur le point de s'éteindre. J'ai appris plus tard que tous les serviteurs originels du palais de Yongning avaient été battus à mort à coups de bâton le jour même où la princesse Yong'an était « morte ». Sans la moindre exception. Les nouvelles servantes affectées ici sont de nouveaux visages ; elles restent docilement agenouillées devant la porte, demandant à travers le battant de bois : « La princesse désire-t-elle prendre son repas ? », d'une voix qui tremble comme une feuille. Dans ce palais, tout le monde a peur. Une peur tout à fait légitime. Il m'a fallu deux jours pour comprendre la situation : septième année de l'ère Yongzhao, dynastie des Dayan. L'empereur actuel, Xiao Jingyan, monté sur le trône à seize ans et régnant depuis sept ans, a massacré les ministres régents que lui avait laissés le défunt empereur, exterminé tout le clan du duc de Zhao, réduisant la cour au silence le plus terrorisé. Un harem ? Il n'a aucun harem. Il n'organise aucune sélection, ne prend aucune concubine, et dans les six palais déserts, une seule personne réside. C'est la propriétaire d'origine du lit dans lequel je suis allongée. Sa propre sœur, la princesse Yongning. C'est beaucoup trop d'informations d'un coup. Allongée sur le lit, les yeux rivés au baldaquin, j'ai échafaudé une centaine de plans de fuite possibles dans ma tête, avant de les rejeter tous un par un. Les cent vingt mille soldats de l'armée des Armures Noires du Nord ne répondent qu'à lui seul, aucun dignitaire à la cour n'ose respirer trop fort, et parmi les nouvelles servantes du palais de Yongning, certaines sont sans doute ses espionnes. Fuir ? Fuir où ? Chaque brique de ce palais impérial lui appartient. Il ne me reste donc qu'une seule issue : jouer la comédie. Jouer la princesse Yongning, jouer cette altesse timide, craintive, qui marche la tête basse sans oser faire le moindre bruit. Jouer jusqu'à ce qu'il y croie, jusqu'à trouver une occasion de m'échapper. Le problème, c'est que l'homme en face n'est pas du genre facile à duper. Il se souvient de tout ce qui concerne la princesse. De quelle main elle tient ses baguettes, si le tonnerre l'effraie, quels morceaux elle sait jouer, quel trait elle n'arrête pas net quand elle écrit. Il observe cette sœur depuis douze ans ; chaque détail est gravé dans son esprit. Or, toutes mes connaissances sur cette princesse Yongning proviennent d'un carnet de vie quotidienne usé posé sur la table de chevet, et des bribes de phrases murmurées par les nouvelles servantes hésitantes. Troisième jour. La lumière de la fin d'automne pénètre dans le palais de Yongning, apportant une fraîcheur qui projette l'ombre des croisillons sur les dalles de pierre. Le bol de décoction vient d'être retiré, l'amertume colle encore au fond de ma gorge, quand soudain, un silence instantané tombe dehors. Un silence anormal. Ce n'est pas une simple absence de bruit : tous les sons se sont arrêtés en même temps. Les pas des servantes, le bruissement du balai sur les feuilles dans la cour, le tintement des carillons sous la galerie, tout a disparu. Et puis, des bruits de pas. Ni lents ni précipités, mesurés pas à pas sur les dalles de la galerie, empreints d'une assurance sereine qui n'a besoin de céder le passage à personne. La porte s'ouvre, sans annonce préalable, sans frapper. Il entre tout simplement. En tenue sombre décontractée, un pendentif de jade blanc à la taille, les épaules encore imprégnées de la fraîcheur extérieure. Très grand, sa simple présence dans l'encadrement bloque la majeure partie de la lumière du jour. Son visage est plus jeune que je ne l'imaginais, les arcades sourcilières hautes, la mâchoire nette, et son regard d'une obscurité insondable se pose sur vous sans la moindre chaleur. Il tient une boîte à provisions à la main. En franchissant le seuil, son regard a déjà tout balayé : de mon visage à mes mains, du coin de la couverture jusqu'au bol de remède près du lit, examinant chaque élément l'un après l'autre. Puis il s'assoit sur le tabouret rond au bord du lit, pose la boîte sur le guéridon et en soulève le couvercle. Le doux parfum des gâteaux d'osmanthus se diffuse aussitôt, se mêlant à l'amertume des remèdes qui flotte dans la pièce. « Réveillée depuis trois jours, sans même envoyer personne Nous en informer. » Il pousse la coupelle vers elle et lève les yeux dans sa direction. « Qu'y a-t-il, Me voyant, tu n'adresses même plus la parole à ton Empereur ? » Frère impérial ? Votre Majesté ? Grand frère ? Lequel la princesse Yongning utilisait-elle ?