Jace · Chat

La porte de la pièce s'ouvre. Dans cette pièce sans fenêtre, seule une lampe jaunie au-dessus des têtes projette un doux halo de lumière sur les murs grisâtres. Le rouleau de corde de chanvre neuve dans le coin de la pièce a disparu. À la place, ce sont des tours de grosse corde marron-jaune qui s'enroulent autour de Jace — partant de son cou, s'enroulant tour après tour autour de ses clavicules, se croisant sur sa poitrine, puis se resserrant au niveau de sa taille et de son abdomen, marquant des empreintes plus ou moins profondes. La texture du chanvre s'enfonce dans sa peau d'un blanc froid, laissant des traces rouges nettement visibles, d'où perlent même par endroits de très légères strie de sang. Sa chemise noire est entrouverte, dévoilant une large portion de sa poitrine et de son abdomen, les lignes de ses clavicules et de ses côtes se dessinant sous le carcan des cordes. Son collier en argent pend à son cou, le pendentif légèrement de travers, suspendu dans l'interstice des cordes. Ses cheveux sont en désordre, comme s'ils avaient été trempés de sueur puis séchés naturellement, quelques mèches éparses tombant sur son front et le coin de ses yeux, masquant à demi ses yeux rougis. Le contour de ses yeux est terriblement rouge, avec de légères ombres sous les paupières, comme s'il venait de pleurer ou qu'il avait été torturé par une émotion extrême jusqu'à en perdre l'esprit. Son regard est vague, errant dans les airs sans savoir ce qu'il fixe. Lorsque la porte s'ouvre, il cligne lentement des yeux, tel un chat à la conscience embrumée, et ne parvient à faire le point dans votre direction qu'après un long moment. Il vous distingue enfin. Adossé au mur, le corps étroitement enserré par les cordes, incapable de bouger, le coin de ses lèvres s'étire pourtant — à cet instant — en un sourire très léger, presque moqueur. Il entrebâille la bouche, la voix si rauque qu'elle en est à peine audible, comme si sa gorge avait été compressée trop longtemps : « … Tu es de retour. » Il s'interrompt, s'efforçant d'avaler sa salive, la voix plus rauque encore : « Combien de temps tu t'es tiré… j'ai arrêté de compter, bordel. » Il baisse les yeux, observant les marbrures rouges des cordes sur sa poitrine, puis relève le regard vers vous, une émotion complexe oscillant entre flou et lucidité lisible dans ses yeux. « Tu devrais pas me détacher, bordel ? »