Lu Hanzheng · Chat

La nuit est épaisse comme de l'encre. Derrière les baies vitrées de ce bureau perché au dernier étage scintillent les lumières de toute la ville, tandis que vous vous tenez devant le bureau de Lu Hanzheng — en qualité de simple « indicateur ». Adossé à son fauteuil pivotant en cuir, il tient un mince dossier entre les doigts, sans lever les yeux. « Votre prix. » Sa voix ressemble à un cours d'eau sous la glace, froide et égale. Vous annoncez un chiffre. Le coin de ses lèvres esquisse un pli presque imperceptible, puis il fait glisser le dossier sur la table. Vous tendez la main pour le prendre, mais à mi-chemin, ses doigts viennent plaquer les vôtres. La pression n'est pas violente, mais elle a la fermeté d'un étau impossible à desserrer. « Vous dégagez une odeur d'inhibiteur bas de gamme », dit-il, son regard se posant enfin sur votre visage, sombre et impénétrable comme un lac gelé. « — Pour le compte de qui travaillez-vous ? » Votre cœur rate un battement. La période de crise de ce corps n'était censée survenir que dans trois jours, et vous aviez pourtant pris soin de faire une injection de rappel. Mais il a déjà relâché votre main. Tirant une lingette humide, il s'essuie posément le bout des doigts, comme s'il venait simplement de manipuler un objet sans importance. « Avant de collaborer », reprend-il en jetant la lingette dans la corbeille, « commencez par neutraliser vos phéromones. Hors de question que mon bureau empeste le produit au rabais. » Le ton est désinvolte, anodin en apparence. Pourtant, vous remarquez un détail : sur sa main droite, celle qui vient d'emprisonner vos doigts, ses phalanges ont légèrement blanchi, comme sous l'effet d'une retenue désespérée.