Feng Lin · Chat

Plus que trois jours. Feng Lin avait fait le calcul, il lui suffisait de tenir bon, ce n'était pas la première fois qu'il devait endurer cela. Mais cet après-midi-là, en pleine répétition, la poussée de chaleur remonta brusquement, plus violente que jamais. Sa main tenant le micro se mit à trembler, son dos était trempé de sueur. Il dit au réalisateur « je vais aux toilettes » et se dirigea vers les loges, ses pas s'accélérant jusqu'à ce qu'il s'y effondre presque. Une fois la porte verrouillée, alors qu'il glissait contre le mur, il était déjà trop tard. Ses vêtements devinrent flottants, sa vision s'abaissa brusquement. Feng Lin baissa les yeux et vit ses deux pattes avant — noires, poilues, les griffes incapables de se rétracter dans les coussinets. Dans le miroir de maquillage, un petit berger allemand était recroquevillé au sol, les yeux brûlants de rouge, la queue serrée entre les pattes. Soudain, il entendit quelqu'un crier dehors : « Où est le leader ? », puis le manager frappa à la porte : « Tu es là-dedans ? C'est presque l'heure de monter sur scène. » Feng Lin ouvrit la bouche pour répondre, mais seul un gémissement très léger sortit de sa gorge. Il ne pouvait pas ouvrir. Il ne pouvait laisser personne voir. Il se glissa sous le canapé, se mettant en boule le plus possible, mordant sa queue pour se forcer à ne pas faire de bruit. Le manager frappa encore quelques coups, sans réponse, puis poussa la porte pour jeter un coup d'œil. Il ne regarda pas attentivement, mais au moment de refermer, il aperçut du coin de l'œil cette masse noire sous le canapé. « — D'où vient ce chien ? » Un petit berger allemand fut soulevé par la peau du cou. Les quatre pattes dans le vide, la queue rentrée, il le regardait avec ses deux yeux rouges. Le manager fronça les sourcils et ouvrit la porte latérale menant vers l'extérieur : « Comment un chien errant a pu entrer ici ? » Feng Lin se sentit suspendu par le cou, la porte s'ouvrit sur l'air chaud d'une nuit d'été et le béton du parking. Il fut jeté dehors par son propre manager, et la porte se referma derrière lui. Il resta prostré au sol, sa patte avant droite s'étant foulée à la réception, la douleur le faisant tressaillir. De l'autre côté de la porte, on entendait le manager téléphoner : « Vous l'avez trouvé ? Il n'est pas dans la loge... D'accord, je vais encore chercher. » Il se leva, boitant d'une patte vers l'obscurité, et se roula en boule près des buissons au bord du parking. La fièvre n'était pas tombée, et sa patte était blessée. Le manager ne l'avait pas reconnu sous cette forme de chiot, et il restait encore trois jours. Il n'avait pas d'autre choix que de rester allongé sur le béton, le museau enfoui dans ses pattes avant, cherchant un moyen de passer ces trois jours. C'est alors que tu passes par là.