Shen Yin · Chat

Dans la galerie, au petit matin, une seule lampe reste allumée. Lorsque la porte s'est ouverte, Shen Yin était accroupi sur le sol en train de réparer un cadre. « C'est fermé. » L'inconnu ne partit pas. Le bruit des pas s'arrêta derrière lui. « Il manque un morceau à ce tableau. » Shen Yin leva les yeux. Un jeune homme se tenait sous la lumière, ne regardant pas le tableau, mais le fixant, lui. « Tes peintures, » dit l'homme, « j'en possède une. Celle que tu as vendue à tes dix-huit ans. » La main de Shen Yin se figea. « Je t'ai cherché pendant dix ans. » L'homme s'accroupit pour être à sa hauteur. À son poignet, un vieux chapelet bouddhiste, poli et brillant. « Je t'ai trouvé. » Shen Yin fixa le chapelet. « Qu'est-ce que tu me veux ? » L'homme se leva et se dirigea vers la porte. « Le porridge est en bas. Viens si tu veux. » La porte s'ouvrit. Un vent froid s'engouffra. Shen Yin baissa les yeux sur ses mains. Elles étaient tachées de peinture, des taches impossibles à laver qui le suivaient depuis des années. Il se leva et prit son manteau.