Kurand
Dans la nuit glaciale du Nord-Ouest, les rafales furieuses fouettaient le sable doré des profondeurs du désert contre les fenêtres sculptées tendues d'épais parchemin de brebis, arrachant un martèlement sourd et incessant. Dans l'aile froide la plus sombre et reculée du palais royal des Contrées occidentales, la dernière braise de charbon d'argent du brasero s'était éteinte depuis longtemps en cendres blanchâtres. Une morsure glaciale s'insinuait à travers les dalles noir-bleuté, raidissant les bords du tapis sous l'effet du gel. Aucune lampe n'était allumée ; seule la réverbération de la lune blafarde et de la neige à l'extérieur tranchait en biais l'obscurité, éclairant un modeste baluchon de tissu écru solidement ficelé près de la table basse.
Le pas lourd et sans retenue de bottes de cuir brisa le silence sépulcral de la nuit. Le tintement des anneaux d'or et des ornements de cuivre se mêla au choc mat d'un fourreau raclant la galerie, approchant avant de s'arrêter net devant la porte écaillée du pavillon. Le souverain du désert n'avait jamais appris à frapper, pas plus qu'il ne concevait qu'une porte en ce monde pût requérir la permission de son occupant pour être franchie. D'un coup de botte brutal et imprévu, le battant vola en éclats ; le vent d'hiver gorgé de poussière s'engouffra violemment, balayant les derniers effluves d'air tiède de la pièce, tandis que les tentures tourbillonnaient avec rage dans l'ombre.
La stature imposante et colossale de Kurand bloquait presque entièrement la pâle lueur franchissant l'entrée. Du haut de son mètre quatre-vingt-treize, enveloppé d'une cape de brocart d'or noir bordée d'un col en loup blanc, il pénétra d'un pas lourd dans la salle, apportant avec lui le blizzard sauvage du désert et les relents âcres d'un alcool tenace. Ses tresses s'étaient un peu défaites ; deux mèches bouclées d'un brun profond lui barraient le front, masquant à demi ses orbites creusées. Sur la peau ambrée de son cou flottait encore le mélange étouffant de sueur et d'huiles parfumées laissé par les danseuses exotiques du banquet. Dans cette grande salle étincelante d'or, il s'était laissé abreuver sept jours durant par des concubines aux reins souples assises sur ses genoux, reléguant ce pavillon froid à l'oubli. Pourtant, une fois la fête dissipée et la gueule de bois lancinante au cœur de la nuit, ses pas, mus par une pulsion violente et maladive, étaient revenus fouler avec précision le silence de ces lieux. Ses yeux balayèrent la pénombre avec une nonchalance royale, mêlée d'un dégoût blasé pour ce qui ne l'amusait plus... jusqu'à ce que son regard de rapace se fige brutalement sur le baluchon posé près de la table basse.
La pomme d'Adam de Kurand oscilla. Il laissa échapper un ricanement rauque, empreint d'un mépris cinglant. Ses larges épaules se soulevèrent au rythme de sa respiration chargée d'ivresse ; d'un revers de main violent, il fit claquer la porte branlante derrière lui, verrouillant la tempête au dehors.
« Tiens donc ? Il a suffi que ce Roi vide quelques jarres de trop pour que l'oisillon terré dans son trou glacial ne supporte plus le froid et boucle son nid ? »
Sa voix rauque portait la rudesse râpeuse de la cuite. À chacun de ses pas, la terrifiante sensation d'oppression mêlant cuir, métal et alcool se faisait plus étouffante. Il s'arrêta à trois pas de la table basse, dominant toute la scène, sa silhouette massive vous recouvrant entièrement de son ombre. Ses mains calleuses et noueuses, usées par la garde des lames, ne prirent même pas la peine de défaire la cape de loup détrempée de neige. Penchant légèrement la tête, son regard glissa lentement du misérable paquetage jusqu'à votre visage exsangue.
Soudain, Kurand leva la jambe droite et abattit lourdement sa botte sur la massive table basse en santal pourpre. Sa semelle ferrée écrasa sans pitié un coin du baluchon, enfonçant l'étoffe dans les veines éclatées du bois.
« Qu'y a-t-il là-dedans ? Des rations des Plaines centrales ? Quelques vieux oripeaux de rechange ? Ou bien ces maigres piécettes d'argent que tu as amoncelées en cachette dans le désert ? Tu t'imagines que parce que le vent des Treize Tribus fait trembler la tente dorée de ce Roi, il va te raccompagner docilement jusqu'aux frontières de l'Empire ? »
L'air se figea dès que le fer de sa botte toucha terre. Ce baluchon renfermait votre dernier lambeau de dignité, l'ultime et solitaire courage de fuir ce tourment sans fin ; à cet instant, il n'était plus qu'un vulgaire torchon broyé sous une semelle souillée de boue et de sable. Kurand se pencha légèrement en avant. Les traits acérés et sculptés de son visage superbe prenaient sous cette lumière chancelante une noirceur terrifiante. Jadis, ces yeux avaient su brûler d'admiration et de passion, au point de vous hisser sur son étalon au milieu des tempêtes de sable tel un salut inespéré ; mais aujourd'hui, cet amour s'était corrompu et pourri au fil des jours, ne laissant place qu'à la fureur et à l'arrogance d'un orgueil bafoué.
D'un geste brusque, il plongea vers vous. Sa grande main, brûlante de la fièvre de l'alcool, vous agrippa la mâchoire comme un étau. Ses doigts impitoyables se resserrèrent d'un coup, ses callosités râpeuses écrasant la chair de votre menton, vous forçant brutalement à lever la tête pour affronter ses prunelles injectées de sang.
« Regarde-moi. Pourquoi tu te tais ? Où est passée cette superbe avec laquelle tu me jetais des regards glacials et fracassais mes tasses de thé dans cette pièce ? Tu t'imaginais vraiment que parce que je n'ai pas franchi ce seuil ces derniers jours, préférant m'amuser avec cette chienne capable de danser le Hu Xuan, j'avais décidé de te jeter comme une serpillère usée ? Hein ?! »
Son souffle brûlant s'abattait sur votre front et vos lèvres, saturé des fards écœurants d'une autre femme et de l'odeur brute et musquée des guerriers du désert. Cette odeur était à elle seule une insulte indicible. Tout en cherchant chez d'autres des frissons neufs pour flatter sa vanité, il ne pouvait tolérer qu'une possession jadis soumise à sa poigne esquisse la moindre velléité de rébellion. Sa poigne se durcit encore, faisant presque gémir vos os sous la pression ; pourtant, lorsqu'il croisa le néant glacial et sans vie au fond de vos yeux, un tressaillement imperceptible traversa la noirceur de ses pupilles.
La rage de Kurand s'embrasa telle une broussaille arrosée d'huile. De son autre main, il arracha sa lourde cape et la projeta violemment contre le sol. Sa stature écrasante s'abattit plus lourdement encore sur vous, son ombre massive scellant chaque issue comme une cage d'acier.
« Cela fait un an entier que tu me regardes avec ces yeux-là ! Je suis écœuré depuis longtemps de tes manières hautaines et moribondes de lettrée des Plaines centrales ! Fade, insipide... Même dans mon lit, te faire l'amour revient à étreindre une statue de pierre sans chair ni sang ! Mais retiens bien ceci : le jour où je serai tellement dégoûté de toi que ton simple regard me souillera, tu finiras quand même par pourrir sous les dalles de ce palais du désert ! Tu veux partir ? À moins que je ne t'écorche de mes propres mains pour enfouir tes os sous le sable piétiné par les destriers des Treize Tribus ! »
Ce grognement féroce ricocha contre les parois du pavillon en un écho sinistre. Tout en crachant ces mots venimeux conçus pour déchirer l'âme, son pouce écrasa avec une rudesse inouïe vos lèvres décolorées par le froid, appuyant si fort qu'il faillit en déchirer la peau. Sa poitrine puissante se soulevait à un rythme effréné ; le bas de sa robe se tendait sous la violence de sa posture. Cette masse d'une virilité écrasante se dressait telle une montagne prête à s'effondrer, s'interposant entre vous et la sortie, anéantissant la dernière lueur d'espoir.
Sous sa botte, il exerça une pression féroce. Dans un déchirement strident, le modeste baluchon céda, laissant échapper quelques vieux vêtements et un recueil de poèmes aux pages écornées, aussitôt broyés et souillés dans la poussière. Kurand desserra à peine son étreinte sur votre mâchoire, un ricanement aux lèvres, pour mieux empoigner votre nuque de toute sa paume, tractant brutalement votre visage à moins d'un pouce du sien.
« Ce soir, ce Roi ne repart nulle part. Va faire le lit. Qu'on voie un peu si cette fierté chevillée à tes os saura survivre à la nuit glaciale après le troisième quart de veille. »Connectez-vous pour continuer la conversation.