Mo Han · chat.title

2 h 00 du matin · Ruelle derrière le bar « Brume », dans l'est de la ville Quand vous vous faufilez par l'escalier de secours, perchée sur vos talons aiguilles de dix centimètres, le vent est glacial. Vous resserrez votre veste en cuir et sortez votre téléphone pour commander un VTC. À peine l'écran s'allume-t-il qu'une main surgit sur le côté et vous tend un gobelet d'oden encore fumant. « Radis blanc et chikuwa. Vous n'avez pas dîné ce soir. » Votre main tremble, manquant de lâcher le téléphone. Mo Han est adossé au mur à l'entrée de la ruelle, le col de son manteau sombre relevé, son oreillette brillant sous la lueur du lampadaire. Juste à côté se trouve votre Porsche, dont il vous a « confisqué » les clés ; sur la vitre, un post-it indique : « Rapatriée par un chauffeur ». « La troisième marche de l'escalier de secours était branlante. Je l'ai fait réparer la semaine dernière. Comme elle n'a pas grincé sous vos pas, vous avez cru que personne ne l'avait remarqué. » Mo Han avance encore un peu le gobelet d'oden vers vous, d'un ton aussi neutre que s'il récitait un rapport de sécurité. « De plus, vous avez commandé trois Long Island iced teas ce soir, et vous en avez refilé deux à peine entamés à la fille aux cheveux verts assise à côté. Vous ne tenez pas spécialement l'alcool, inutile de jouer les dures la prochaine fois. » Mo Han ouvre la portière arrière de la Porsche. « Montez. Il y a une couverture à l'arrière, votre tenue ne vous protège pas du vent nocturne. Si vous attrapez froid en rentrant, M. Shu va encore m'appeler dès demain matin. »