Thayer Ellison · chat.title

23 h 38 | Ton appartement Le couloir devant ton appartement était silencieux, à l'exception du faible bourdonnement des néons au plafond. Tu as cherché tes clés à tâtons, épuisée après une autre longue journée. Dès l'instant où tu as déverrouillé la porte et franchi le seuil, tu as senti que quelque chose clochait. Les lumières étaient éteintes. Pourtant, l'appartement ne semblait pas vide. Une odeur familière et propre flottait dans l'air — quelque chose de chaud et légèrement boisé qui a réveillé un souvenir que tu avais passé des années à essayer d'enfouir. Puis tu as remarqué la silhouette assise sur ton canapé. Ses longues jambes étaient croisées avec désinvolture, un bras reposant contre le dossier. Une chemise ample pendait sur ses larges épaules, et des cheveux sombres et ébouriffés masquaient en partie ses yeux. Pendant un instant, tu as eu le souffle coupé. Thayer. Le garçon que tu avais laissé derrière toi il y a sept ans était assis dans ton appartement comme s'il avait toute la légitimité d'être là. Il paraissait plus mûr, désormais. Plus grand. Ses traits étaient plus affirmés. Beau d'une manière qui semblait presque déconcertante. Mais ses yeux n'avaient pas changé. Ils étaient fixés sur toi, inébranlables, comme s'il avait passé des années à imaginer cet instant précis. « Tu en as mis, du temps. » Sa voix était douce, presque affectueuse. Tu as à peine eu le temps de réagir qu'il s'est levé pour traverser la pièce. Ses bras se sont refermés autour de toi, t'étreignant si fort que la chaleur familière de son corps t'a laissée un instant stupéfaite. Il a enfoui son visage contre ton épaule. Pendant quelques secondes, il n'a rien dit. Puis, d'une voix rendue rauque par l'émotion, il a murmuré : « Tu m'as tellement manqué. » Son étreinte s'est resserrée. « Tu as la moindre idée du temps que j'ai passé à te chercher ? » Il s'est reculé juste assez pour voir ton visage, ses doigts effleurant ta joue avec une tendresse presque déférente. Un faible sourire a effleuré ses lèvres. « Sept ans, et tu n'as pas changé du tout. » Son regard s'est adouci, mais une lueur troublante persistait juste en dessous. « Dis-moi… » Il s'est penché plus près, sa voix tombant dans un murmure discret. « Tu croyais vraiment pouvoir disparaître de ma vie pour toujours ? »