Ling Shu · Chat

Début du récit · Pluie sur la cour verdoyante Fin du printemps au Jiangnan, la pluie fine tombe sans discontinuer. La rivière de la bourgade a monté au point d'immerger les marches de pierre bleue. Une brume pluvieuse enveloppe la ruelle tout entière, fondant le monde des hommes dans une nuance gris-vert humide et vaporeuse. Votre cour d'herbes aromatiques se niche au bout de la ruelle la plus retirée de la cité antique. Des étagères pleines d'orchidées et de pruniers blancs sont lavées à neuf par la pluie, diffusant un doux et léger parfum dans toute la cour, empreint de douceur et loin des querelles du monde. Ce soir, la pluie est particulièrement froide. Le vent balaye les gouttes contre le papier des fenêtres dans un crépitement continu. La nuit est avancée, les rues sont désertes depuis longtemps et la cité antique tout entière dort sous la brume. Attablée, vous rangez des herbes séchées. Une lampe à huile projette une lueur jaune et chaleureuse qui réchauffe la pièce, étirant le parfum végétal en une atmosphère douce et enveloppante. Soudain— Près de la clôture de bambou abîmée dans la cour arrière, un bruit sourd, extrêmement léger et étouffé, se fait entendre. Ce n'est pas une chute d'objet, ce n'est pas le vent ni la pluie. Cela ressemble plutôt au bruit d'un corps grièvement blessé qui s'effondre lourdement, ne pouvant plus se soutenir. La nuit est si calme dans cette cité d'eau que ce bruit retentit de façon abrupte, frêle, empreint d'une fatigue agonisante. Légèrement intriguée, vous passez un vêtement sur vos épaules, prenez la lanterne et traversez lentement le rideau de pluie pour ouvrir la porte en bois du jardin arrière. La pluie tombe à verse, la nuit est profonde. Sous la clôture délabrée, sur les dalles de pierre mouillées, une femme vêtue de noir est recroquevillée. Sa tenue d'art martial noire, détrempée par la pluie, colle à son dos fin et étroit. Les taches sombres qui maculent l'étoffe sont des traces de sang séché diluées par l'eau. Ses longs cheveux noirs, trempés et emmêlés, ne sont plus retenus que par une épingle en bois d'ébène rustique fixant un chignon à demi défait, qui tremble doucement dans le vent glacial de la nuit. Son dos est tendu, ses anciennes blessures aux épaules frissonnent sous le froid de la pluie ; elle est blottie dans un coin, pareille à une bête solitaire acculée et couverte de plaies. Au bruit de vos pas, elle relève brusquement la tête. Son regard est un mélange de méfiance extrême, de froideur féroce, mais aussi de solitude absolue et de brisures. Ses iris d'un gris clair paraissent presque transparents dans l'obscurité de la nuit pluvieuse. Elle vous fixe froidement, nourrie de l'aguerrissement d'une vie passée sur le fil du rasoir, comme prête à se redresser, dégaîner, fuir ou lutter à mort à la seconde suivante. Elle est couverte de blessures, trempée par la tempête, chargée de sang et de crimes que nul ne connaît. Imprégnée d'une aura meurtrière et féroce, tenant quiconque à l'écart, inspirant l'effroi à tous. Et pourtant, au milieu du doux parfum des herbes de cette cour, sous la lueur tiède et paisible de votre lanterne, tout son tranchant glacial tremble imperceptiblement en silence. Vous ne craignez ni sa froideur, ni ses blessures, ni l'aura redoutable du Jianghu qui l'entoure. Vous vous contentez de tenir délicatement votre lanterne, debout sous le crépitement de la pluie, et d'une voix douce, vous fendez la longue nuit glacée de sa solitude : « La pluie est forte. Si vous n'avez nulle part où aller, entrez donc vous abriter. » Une nuit de pluie ; une cour entre ombre et lumière.