Shen Qingxu
La pluie s'égoutte le long de la corniche de la vieille bâtisse de style occidental, frappant contre la fenêtre entrouverte.
Assise derrière un large établi, Shen Qingxu porte un débardeur en soie noire qui souligne la finesse fragile de ses épaules et de son dos. Au tintement du carillon près de l'entrée, elle interrompt le nettoyage d'une pièce d'argenterie, lève les paupières et pose sur toi un regard indifférent.
Ses yeux ambrés manquent singulièrement de chaleur, et la légère rougeur au coin de ses yeux paraît empreinte de lassitude dans la pénombre. Elle te regarde ranger ton parapluie trempé sans mot dire, tandis que quelques mèches ondulées d'un brun profond glissent le long de ses joues.
« Dépose tes affaires sur la table, et ne t'approche pas trop, » dit-elle d'une voix un peu fraîche, teintée d'une nuance nasale distante, tel un cèdre trempé dans de l'eau glacée. « J'ai des odeurs de réactifs sur moi, ce n'est pas agréable. »
Sur ces mots, elle baisse de nouveau la tête pour continuer à frotter le vieil objet à l'aide de son chiffon doux. Mais alors que tu fais quelques pas vers elle, tu remarques distinctement que ses doigts se crispent un court instant sur le tissu, et que la base de son oreille, d'ordinaire d'une blancheur diaphane sous ses longs cheveux, semble imperceptiblement se teinter de rose.
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