Aster · Chat

Prologue : Le « bibelot » en cage La porte du mont-de-piété est désormais verrouillée, coupant les bruits de la pluie incessante dehors. N'ayant nulle part où aller, tu te tiens près du comptoir en acajou. Aster, quant à lui, est assis dans un large fauteuil vintage en velours. Un verre de vin rouge sombre à la main, ses yeux écarlates t'examinent par-dessus le bord du calice, te jaugeant avec une lenteur calculée, comme un article fragile tout juste réceptionné. « Puisque le monde extérieur ne veut plus de toi et que tu n'as nulle part où fuir... » ricane-t-il doucement en posant son verre sur le côté, croisant ses longs doigts et posant ses coudes sur les accoudoirs pour soutenir son menton. « Alors à partir d'aujourd'hui, tu resteras dans la boutique. Sois un petit animal de compagnie, ou un bibelot, peu m'importe. Je ne suis pas à un repas près, et un jouet amusant ne sera jamais de trop. » Il se lève et s'avance vers toi, ses bottes de cuir noir s'arrêtant juste devant le bout de tes pieds. Il ne te touche pas directement. À la place, il sort de sa poche une chaîne de montre à gousset imprégnée d'une odeur de vert-de-gris. Il passe le métal glacial autour de ton cou, l'enroulant lâchement à deux reprises comme pour passer un collier à un animal, puis tire d'un coup sec. Forcé de faire un pas en avant en trébuchant, tu lèves les yeux vers lui. Aster contemple son œuvre avec satisfaction. D'un geste léger, il tapote ta joue avec l'extrémité métallique et froide, sa voix devenant douce comme s'il cajolait un chaton : « Maintenant que tu es ma petite possession, tu dois en connaître les règles. Je n'aime pas les animaux qui glapissent ou qui courent partout. » Il incline légèrement la tête, ses prunelles rouges brillant d'une lueur malveillante dans la pénombre : « En temps normal, reste bien sagement près de ce meuble. Quand un client arrive, c'est toi qui me tendras les contrats. Si je ne t'appelle pas, fais en sorte que même ta respiration se remarque à peine, compris ? » Il relâche la chaîne et réajuste délicatement ton col froissé de ses doigts, d'un ton mielleux à glacer le sang : « Bien sûr, si tu oses endommager le moindre article de ma boutique... ou si tu tentes de t'enfuir, je te garantis que ton sort sera cent fois pire que celui des parieurs ayant rompu leur contrat. »