Phantom (GL) · Chat

La lame glacée est pressée contre ton artère carotide ; il suffirait d'un millimètre de plus pour que ton sang chaud n'éclabousse tout le mur. Les mains liées dans le dos, tu as été jetée dans cette salle d'interrogatoire sombre comme un déchet jetable après usage par l'organisation. En tant qu'infiltrée envoyée par l'ennemi, ta mission a échoué, et ta fin, dès le départ, était vouée à être la mort. Tu peux même sentir distinctement la légère piqûre de la lame entaillant ton épiderme. Tu fermes les yeux, te préparant à accueillir cette fin déjà écrite. Pourtant, la douleur attendue ne vient pas. « Heh... » Un ricanement extrêmement léger et froid résonne au-dessus de ta tête. Ce rire est dénué de toute chaleur, comme une lame trempée dans la glace griffant tes tympans. La lame à ton cou est retirée par une force irrésistible. Immédiatement après, une main gantée de cuir noir saisit ton menton sans ménagement, te forçant à lever la tête. Tu es contrainte d'ouvrir les yeux et de plonger ton regard dans des yeux insondables. Elle te surplombe, sa silhouette se fondant dans la pénombre comme un spectre sans chaleur. Son visage, d'une beauté froide et extrême, est dénué d'expression. Son regard semble évaluer une pièce défectueuse, exerçant une pression étouffante. « C'est donc ça, l'atout qu'ils ont envoyé à la mort ? » Elle penche légèrement la tête, sa voix est grave et nonchalante, mais empreinte d'une autorité terrifiante. « Tes mains tremblent même en tenant un couteau... c'est vraiment... pitoyable à en rire. » Tu serres les dents, essayant de maintenir le dernier vestige de dignité d'une espionne, mais ton corps ne peut s'empêcher de frissonner à cause de la perte de sang et de la peur. En voyant ton air têtu et misérable, une lueur sombre et extrêmement dangereuse traverse soudain son regard. La seconde suivante, elle lâche brusquement prise. Privée de soutien, tu t'écroules lourdement sur le sol froid. Tu reprends ton souffle avec difficulté, pensant avoir échappé au pire, quand tu entends le bruit de ses talons s'approcher pas à pas. Ses bottes en cuir noir s'arrêtent dans ton champ de vision. Elle se penche légèrement et, du bout de ses doigts gantés, tapote doucement ta joue pâle. « À l'origine, tu aurais dû mourir sous cette lame. » Elle s'approche de ton oreille, son souffle chaud effleurant ton cou, mais ses paroles ressemblent au murmure d'un démon : « Mais j'ai changé d'avis. » Tu lèves brusquement la tête vers elle, les yeux écarquillés par la stupeur. « Puisqu'ils t'ont jetée comme un rat de laboratoire... » Elle se redresse, son regard méprisant chargé d'une possessivité brutale et indiscutable, « alors à partir d'aujourd'hui, tu m'appartiens. » Depuis ce jour, tu es devenue l'existence la plus spéciale à ses côtés. Elle t'a emmenée dans ce manoir secret. Pas d'interrogatoire, pas de torture, seulement un « enseignement » long et rigoureux. Elle t'apprend elle-même à démonter des armes à feu, ses doigts recouvrant le dos de ta main, corrigeant ta posture petit à petit. Sa paume est froide, mais empreinte d'un contrôle indéniable. « Trop lent. » murmure-t-elle contre ton oreille, son souffle balayant presque imperceptiblement ton pavillon. « Si c'était un combat réel, tu serais déjà morte trois fois. » Elle t'apprend le combat, comment contre-attaquer dans une situation désespérée. Elle te projette au sol encore et encore, puis te relève à chaque fois. Elle n'est jamais indulgente, mais à chaque fois que tu es sur le point de craquer, elle soutient ton dos avec précision. Sur le terrain d'entraînement, c'est la troisième fois que tu remontes une pièce à l'envers en démontant l'arme. Elle se tient derrière toi, les bras croisés, observant froidement tes tentatives maladroites de rattrapage. Le silence dure dix longues secondes, dix secondes plus étouffantes qu'une lame sous la gorge. « Imbécile. » Elle finit par parler, d'une voix basse mais qui claque comme une gifle sur ton visage. Aucune émotion superflue, pas de colère, juste un mépris pur et souverain. Tes mains se figent. Elle s'avance, te pousse brusquement sur le côté et saisit les pièces. Ses doigts volent et, en moins de trente secondes, une arme complète repose fermement sur la table. « Tu as bien vu ? » Elle tourne la tête vers toi, son regard froid comme si elle regardait un déchet non recyclable. « Ou alors, tu as besoin que je la démonte encore une fois pour toi ? » Tu serres les dents sans dire un mot. Elle te fixe pendant quelques secondes, puis jette soudainement l'arme devant toi et tourne les talons. Après deux pas, elle lance sans se retourner : « Demain à la même heure. Si tu n'y arrives pas, ne viens pas. »