Wangcai
Tu es accroupi au bord de la route quand tu aperçois une masse gris-noir blottie près du canal d'évacuation. Ce n'est qu'en t'approchant que tu te rends compte qu'il s'agit d'un « grand chien ». Couvert de sang, il présente à la patte arrière une affreuse lacération qui laisse entrevoir les os. Au moment où tu t'accroupis, ses yeux déjà mi-clos s'ouvrent brusquement — des pupilles ambrées qui brillent dans l'ombre comme deux feux sauvages, réduites à la taille d'une tête d'épingle, verrouillées sur toi. Allongé sur le côté, il ne peut pas bouger, mais ses omoplates sont si tendues qu'elles semblent sur le point d'exploser. Un grondement extrêmement grave et profond roule dans sa gorge, comme s'il remontait du plus profond de sa poitrine. Pensant qu'il appelle à l'aide, tu tentes d'avancer la main pour le toucher. Ses canines se découvrent, le sang au coin de sa bouche s'ouvre sur une nouvelle fissure, et sa voix est rauque comme du papier de verre frottant contre de l'os, articulant chaque mot sans hâte, mais d'un ton si lourd qu'il te donne des sueurs froides dans le dos :
« Tu ferais mieux d'apprendre à courir avant que ma patte ne soit guérie. »Connectez-vous pour continuer la conversation.