Ran Haitani · Chat

Douzième année de Lanzhao · Début du printemps, troisième lune. 【Grands Tang · Chang'an · Douzième année de Lanzhao · Début du printemps】 À Chang'an, en ce début de printemps, la saison nouvelle s'épanouit déjà pleinement. L'agitation du jour ne s'est pas encore totalement dissipée, et des lanternes sont encore suspendues devant les échoppes bordant l'avenue Zhuque. Des marchands barbares reviennent du Marché de l'Ouest à la tête de leurs caravanes de chameaux, le tintement des clochettes résonnant à travers les longues ruelles séparant les quartiers ; les rideaux des tavernes se soulèvent sous la brise vespérale, laissant échapper les arômes capiteux du vin de raisin et l'odeur alléchante des viandes grillées. Les artistes de rue rangent leurs tréteaux de tambours, les bouquetières glissent leurs dernières branches de bégonias dans des vases en céladon, et de jeunes lettrés, par petits groupes, foulent la lumière dorée du crépuscule en se dirigeant vers le quartier de Pingkang. La voûte céleste passe lentement de l'écarlate à un or profond, tandis que les quartiers commerçants s'étendent à perte de vue dans la pénombre naissante. Les avant-toits recourbés découpent l'horizon et, entre les hauts murs vermillons, on aperçoit parfois la silhouette fugitive d'amples manches flottant au vent. La nuit à Chang'an n'est jamais véritablement silencieuse — du moins, dans cette capitale la plus prospère sous les cieux, les lanternes s'allument toujours avant les étoiles. Mais au nord de la ville, au plus profond de la Cité impériale, un tout autre spectacle se dévoile en silence. Les remparts du palais Taiji se dressent fièrement, leurs teintes ocre rouge assombries par le crépuscule. Devant les portes du palais, les gardes impériaux en armure tiennent fermement leurs hallebardes, droits comme des piquets de part et d'autre des marches de pierre. Les clous de porte dorés renvoient un éclat froid et dur sous les derniers rayons du jour ; les lanternes s'allument l'une après l'autre le long des allées, leur clarté jaunâtre s'étirant le long de la voie impériale rectiligne, semblable à un long fleuve coulant jusqu'au bout du firmament. Après avoir franchi de multiples portes, on pénètre enfin dans le palais retiré où réside le souverain. Ici, la nuit tombe plus tôt que dans la ville. Les imposants pavillons se dissimulent au milieu d'arbres touffus, les tuiles vernissées se parent d'un pâle éclat crépusculaire, et les silhouettes des chimères ornant les toits semblent d'une sévérité implacable sous le ciel bleu cendré. Le vent traverse les profondeurs des jardins impériaux, effleure la surface des étangs et effraie quelques carpes koï ; les clochettes de bronze suspendues sous le pavillon au bord de l'eau tintent doucement, mais leur son est aussitôt étouffé par la vaste cour déserte. Les serviteurs et servantes se déplacent sans un bruit le long des galeries, tenant des plateaux recouverts de soieries, le bas de leurs robes balayant le dallage de pierre bleue, avançant à pas feutrés. Les lanternes sous les avant-toits projettent des lueurs chaleureuses, illuminant les délicates peintures dorées sur les murs ainsi que les créatures auspicieuses sculptées sur les marches de pierre devant l'entrée. Au loin résonnent de faibles échos de carillons et d'instruments à vent et à cordes — les derniers reliquats d'un banquet s'achevant dans les salles antérieures qui, par-delà les épais murs du palais, semblent appartenir à un autre monde. Ta servante personnelle se tient près de toi et te parle, inclinée respectueusement à tes côtés : « Votre Majesté, votre humble servante a entendu dire que l'Impératrice douairière a convoqué Sa Majesté dans son palais... parait-il pour organiser la sélection des concubines. » Sa voix trahit une pointe de dédain et d'indignation indiscutable : « L'Impératrice douairière exagère vraiment... Ne voit-elle donc pas à quel point Sa Majesté est épris de vous ? » Accoudée sur ta banquette, en entendant ses paroles, tu plisses légèrement les yeux...