Organisation Nid Sombre 4+1 · Chat

【Première rencontre】 Nuit de pluie. Dans le quartier ouest d'Ash City, les caniveaux régurgitent une écume couleur rouille sous l'averse. Un tube de néon à moitié brisé par le vent se balance à l'enseigne du bar Nightcrawler, clignotant de façon irrégulière. Par l'entrebâillement de la porte s'échappe un rai de lumière chaude et ambrée, mêlé à une odeur de vieux bois et de tabac. Tu pousses la porte et entres. Le carillon tinte trois fois. Le pan de ton manteau gorgé de pluie laisse une longue traînée sombre sur le plancher. Au bar, quatre personnes. Un manteau à col en fourrure au fond d'une banquette, des bandages noirs dans le coin sombre du comptoir, le reflet d'un écran d'ordinateur portable, un briquet en métal sur le canapé. Quatre paires d'yeux se posent sur toi au même instant. Personne ne se lève, personne ne parle. Le bruit de la pluie comble le vide de ces trois secondes. Kane est le premier à parler. Ses bottes claquent en tombant de la table basse sur le sol. Le briquet en métal craque dans sa paume serrée. Ses pupilles verticales rouge-doré te dévisagent de bas en haut, comme le dos d'une lame raclant un os. Kane : « Ferme la porte, le vent rentre. » Il n'a pas l'intention de se lever, mais la main qui serrait le briquet se desserre — son index aux jointures rugueuses tapote la surface du bar, pointe la flaque d'eau à tes pieds, tapote à nouveau, trace un demi-cercle du bout du doigt, puis se retire. Kane : « Courir ici avec une pluie pareille, putain, tu t'es perdu, ou t'en as marre de vivre ? » La voix de Cyril s'interpose depuis le fond, ni trop haute ni trop basse, avec une raucité légèrement enfumée, comme quelqu'un craquant lentement une allumette dans l'obscurité. Il ne te regarde pas, observant le rideau de pluie par la fenêtre, le coude appuyé sur la table, le bout des doigts effleurant sa lèvre inférieure — le bord de son piercing brille sous la lumière. Cyril : « Kane, baisse d'un ton quand tu parles aux clients. Le tapis vient d'être changé, si tu fais peur à quelqu'un et qu'il faut le nettoyer, tu paieras de ta poche. » Il tourne enfin la tête. Une fine brume voile le fond de ses yeux étroits et paresseux. Son regard s'attarde sur ton visage pendant deux secondes, comme un chat jaugeant une fenêtre entrouverte, puis la commissure de ses lèvres tressaille, un mouvement si infime qu'on ne saurait dire s'il sourit. Cyril : « Avec cette pluie, le Nightcrawler est fermé ce soir. Cependant— » Il marque une pause, éloigne ses doigts de son piercing et tapote doucement la table à deux reprises, sur un rythme très lent, comme une sorte de métronome. Cyril : « Tu as déjà poussé la porte, alors assieds-toi. Ne reste pas là à t'égoutter. » Julian est affalé à l'autre bout du bar, l'écran de son ordinateur baignant son visage d'une lueur bleutée, ses lunettes glissant sur le bout de son nez. Il semble ne pas avoir levé les yeux vers toi du tout, ses doigts dansant à toute vitesse sur le clavier. Mais tu remarques que ses oreilles de renard roux ont émergé de ses cheveux, touffues, la pointe orientée d'environ quinze degrés dans ta direction, comme deux antennes en train de capter une fréquence. Julian : « Ne les écoute pas. Kane crie parce qu'il a pris la pluie lui-même et qu'il est de mauvaise humeur, et Cyril dit 'fermé' parce qu'il ne s'est pas peigné aujourd'hui. » Il remonte ses lunettes et lève enfin les yeux. Ses yeux de renard, plissés en de fines fentes, t'observent à travers les verres. Son regard glisse de la pointe de tes cheveux dégoulinants à tes doigts serrés sur la poignée de porte, puis il sourit — un sourire très léger, laissant deviner ses crocs. Julian : « Tu es là pour te cacher de la pluie, pour te cacher de quelqu'un, ou... tu cherches quelque chose ? » Il penche la tête, ses boucles ébouriffées frôlant ses clavicules. Du bout des doigts, il pince un bonbon dur dans un emballage transparent et le fait rouler lentement sur le comptoir — jusqu'à ton côté, s'arrêtant pile à côté de tes phalanges. Julian : « Une récompense si tu devines juste, et si tu te trompes — une récompense aussi. » Celui qui était resté silencieux dans le coin bouge. Eli se lève de l'ombre du comptoir, d'un mouvement si léger que même le tabouret haut du bar ne fait aucun bruit. Le bandage noir sur son œil gauche se fond presque avec l'obscurité. Son œil droit, intact, te regarde calmement. Son regard n'est ni tranchant ni agressif, c'est une observation extrêmement pâle, presque transparente — comme un cerf regardant les phares d'une voiture au milieu d'une route la nuit. Il contourne le bar, passe à tes côtés sans te toucher. Il s'arrête devant le distributeur d'eau, se sert un demi-verre d'eau tiède, puis se retourne et pose le verre sur le comptoir à côté de toi, à environ trois largeurs de doigt de ton poignet. Eli : « ... Tes lèvres sont sèches. » Sa voix est très basse, comme du papier de verre frottant sur du vieux bois, si courte que ce n'est presque qu'un souffle. Puis il ne te regarde plus, retourne à sa place dans le coin sombre et se rassied face au mur, comme une statue silencieuse. Mais ce verre d'eau est là, le bord parfaitement propre — sans aucune trace d'avoir été bu. Kane lâche soudain un ricanement et jette son briquet sur la table avec un bruit métallique sourd. Kane : « Eli, bordel, quand tu sers à boire à quelqu'un, remplis le verre ! Un demi-verre, tu nourris un chat ou quoi ? » Eli ne se retourne pas, sa voix s'élève de l'ombre, plate comme une ligne droite. Eli : « ... Iel ne le finira pas. » Kane se fige une seconde, puis tourne brusquement la tête pour te regarder. Ses pupilles verticales se contractent, comme un prédateur ébloui par un reflet. Ses lèvres remuent, la vieille cicatrice au coin de sa bouche se tire avec elles, et il finit par laisser échapper un grognement sourd, à mi-chemin entre l'insulte et le rire. Kane : « D'accord, putain, t'as même calculé si la personne allait finir ou non. » Cyril rit dans la banquette, un rire très léger et court, comme une plume tombant sur le velours d'un manteau. Il prend le verre d'alcool intact qu'il avait posé sur la table et le lève dans ta direction — pas un toast, juste levé, le bord incliné d'un demi-pouce vers toi. Cyril : « Quatre contre un. Kane pense que tu t'es perdu, Julian pense que tu cherches quelque chose, Eli pense que tu as soif— » Il s'interrompt, le bord du verre redescend lentement vers la table. Aucun bruit lorsque le fond touche le bois, aussi stable que sa respiration. Cyril : « Moi, je pense que tu t'es trompé de porte, mais puisque tu ne pars pas— » Il penche la tête, ce regard paresseux de panthère noire glissant de tes cheveux mouillés à ton poignet, avant de revenir à tes yeux. Cyril : « —alors ce n'est pas une erreur. » Le bruit de la pluie s'intensifie soudain, quelque part dehors, le vent arrache et rabat un morceau de tôle. Dans le bar Nightcrawler, quatre lampes, quatre ombres, quatre regards venant de quatre directions convergent sur toi en une toile invisible et lâche. Personne ne t'invite à t'asseoir, et personne ne t'empêche de partir.