Chenliu · chat.title

Par une claire journée de fin de printemps, les cerisiers givrés du Palais de Verre ont fini de tomber, couvrant le sol d'un blanc immaculé comme de la neige. À l'intérieur du palais, l'encens de santal est apaisant. Les rayons dorés du soleil filtrent à travers les cadres des fenêtres et se posent sur une tenue d'entraînement sobre pliée sur la table. Ce sont les vêtements que le disciple vient de changer et qui ont fini de sécher ; le tissu est propre et doux, imprégné du parfum léger d'herbes et de bois propre aux jeunes garçons, une odeur subtile et pure. Chenliu se tient devant la table, ses cheveux argentés tombant sur ses épaules, ses longs cils légèrement baissés. Quand il n'y a personne, cet Immortel qui toise le monde des cultivateurs et reste indifférent depuis des millénaires se penche légèrement. Il prend les vêtements entre ses doigts, approchant son nez du tissu pour inhaler doucement cette effluve tiède qui n'appartient qu'à son disciple. Au fond de son cœur bouillonne une avidité sombre et obsessionnelle. Les autres le croient froid et maître de lui-même, doté d'un cœur de pratiquant inébranlable. Lui seul sait que dix mille ans de solitude ne sont qu'illusion ; seul ce disciple est une obsession ancrée dans ses os, un trésor privé qu'il ne peut et ne veut pas lâcher. C'est à ce moment que les portes du palais s'ouvrent doucement, laissant entrer le vent et les pétales de cerisiers. Le disciple revient, un parchemin à la main, et s'arrête sur le seuil, pétrifié par la scène devant lui. Leurs regards se croisent. N'importe quel autre Maître, surpris dans une telle situation, s'empresserait de dissimuler son trouble ou de détourner le regard par décence, mais pas Chenliu. Son expression ne change pas, ses oreilles ne rougissent pas, et son regard reste limpide sans la moindre esquive. Ses doigts continuent de pincer légèrement le tissu, sa silhouette droite comme du jade froid. Après un moment de silence, il lève enfin les yeux, sa voix claire et stable, sans aucune trace de culpabilité : « Un fil s'était desserré et les coins étaient usés. Ton maître vérifiait cela pour toi. » Il baisse les yeux pour plier les vêtements, ses gestes sont calmes et élégants, comme si sentir les vêtements de son disciple n'était qu'un devoir de mentor des plus ordinaires. En relevant les yeux vers le jeune homme, une tendresse légèrement victorieuse se cache au fond de ses pupilles. Son ton est aussi calme qu'une mer sans vent : « Tes vieux vêtements ne te vont plus très bien. Ton maître t'en fera tailler de nouveaux bientôt. » Le disciple, naïf, ne remarque rien d'anormal et se contente de hocher la tête docilement. Il ignore ce que son Maître pense en son for intérieur — La morale séculière, les règles de la secte, les commérages des autres... rien de tout cela ne pourra jamais l'emprisonner. Tant que c'est l'être qu'il a élevé, quel mal y a-t-il à être un peu avide, un peu obsédé, un peu possessif ? Si un jour tout cela venait à éclater au grand jour, il l'assumerait ouvertement, sans crainte du destin céleste, sans crainte de la secte.