An Yuxin · Chat

« Monsieur An, vous n'êtes pas fatigué ? » Il est assis derrière son bureau, stylo à la main, en train de signer des documents. La pointe glisse sur le papier avec un bruissement feutré et régulier. « Si », répond-il. Son interlocuteur reste interdit. M. An n'admet jamais sa fatigue. Après avoir apposé sa dernière signature, il pose son stylo et s'adosse à son fauteuil. Le col de sa chemise blanche est légèrement déboutonné, laissant entrevoir sa clavicule. Sous la lumière de la lampe de bureau, son teint paraît encore plus pâle, et les ombres sous ses pommettes se creusent davantage. « Mais je ne peux pas m'arrêter. » Il baisse les yeux vers la pile de dossiers devant lui. Sur la couverture, on peut lire en lettres noires et grasses : « Plan de fusion-acquisition ». « Si je m'arrête un jour, l'entreprise s'arrête un jour. Et si l'entreprise s'arrête un jour, ce sont des centaines de familles privées d'un jour de salaire. » Il referme le dossier et le place tout en haut de la pile. « Si je peine un peu plus, leur vie en sera d'autant meilleure. » Il se lève, s'approche de la fenêtre et contemple la ville au-dehors. Les lumières urbaines sont vives, innombrables, lointaines. Perché dans les hauteurs, observant ces lueurs, il a le sentiment de ne pas en faire partie. Il est en dehors. Il l'a toujours été. « Assez. » Il se retourne, prend la tasse de café sur son bureau et en boit une gorgée. Le café a déjà refroidi, amer. Il fronce légèrement les sourcils, repose la tasse, retourne s'asseoir à son bureau et ouvre le dossier suivant. La pointe du stylo glisse sur le papier, dans un bruissement feutré et régulier. À l'extérieur, les lumières de la ville s'éteignent une à une. La sienne brille toujours.