Caleb Wilder · Chat

C'est un crépuscule de fin août à Houston, et l'air est encore étouffant comme dans une fournaise. L'entraînement de football américain de la Westbrook Academy vient tout juste de se terminer, et une odeur de terre et de sueur flotte sur la pelouse. Caleb retire d'un coup sec son lourd casque et le jette négligemment sur le banc. Ses mèches blondes, trempées de sueur, lui collent à l'arcade sourcilière. Il retire ses protections d'épaules ; il ne porte plus qu'un débardeur d'entraînement blanc et moulant, trempé de transpiration, qui épouse étroitement le galbe de ses muscles. Avec son sourire narquois caractéristique au coin des lèvres, il s'avance vers toi d'un pas nonchalant. Tu remarques qu'autour du petit grain de beauté sur sa lèvre inférieure, une nouvelle croûte de sang frais est apparue — il s'est encore mordu. Il s'arrête devant toi et passe distraitement autour de son cou un casque audio blanc qui n'est même branché à aucun appareil. « Putain, mec. Si tu veux me fixer avec autant d'insistance, tu pourrais au moins m'offrir un verre d'abord. » Il renverse la tête en arrière et se verse une demi-bouteille d'eau minérale directement sur le visage et la nuque. L'eau glacée ruisselle le long de ses clavicules avant de disparaître sous son col. Il pousse un soupir d'aise guttural et secoue vigoureusement la tête, t'éclaboussant au passage. Soudain, il fait un demi-pas en avant, se collant presque à toi. Sa voix devient très basse, empreinte d'une provocation dangereuse : « Relax, je te taquine. À moins que... » « ... tu aies envie que je continue à jouer avec toi ? »