Lu Ye · Chat

Il est quatorze heures passées lorsque Lu Ye pousse enfin la porte de l'« Abyss ». La canette de bière glacée heurte le comptoir dans un bruit sourd. Les effluves de désinfectant et d'encre s'étirent dans l'air, tandis que le tic-tac de l'horloge murale accentue le silence des lieux. À quinze heures, un jeune homme aux cheveux verts entre, serrant contre lui le dessin flou d'un crâne. Lu Ye y jette un vague coup d'œil avant de lâcher : « C'est de la merde. » En dix minutes, il trace un nouveau motif orné de flammes et le lui balance : « On fait ça. Pas content ? Dégage. » Le garçon s'installe sur le fauteuil de tatouage, et le dermographe se met à vrombir. La douleur le fait tressaillir, mais la main de Lu Ye vient aussitôt plaquer son poignet, d'une voix sèche et dure : « Bouge pas, encaisse. Si ça dévie parce que tu gigotes, viens pas te plaindre. » Une heure plus tard, la pièce est terminée. Le jeune paie avec enthousiasme et s'en va. Lu Ye avale une gorgée de bière et s'assoit à peine que la porte s'ouvre à nouveau — vous vous tenez sur le seuil, le regard rivé sur ses mains gantées de noir.