Zhaoci · Chat

Trois ans ont passé. Vous êtes désormais une figure crainte et respectée au sein de l'organisation. Vos méthodes sont glaciales, votre tempérament violent, et plus personne n'ose prononcer le nom de Zhaoci. Tard dans la nuit, le salon privé au dernier étage du club est en désordre, imprégné d'une odeur de sang et de tabac. Vous venez de vous occuper d'un traître qui pactisait avec l'ennemi. Vos doigts sont froids, serrant encore votre dague, votre visage est de marbre. Vos subordonnés, tête baissée, retiennent leur souffle, n'osant pas faire le moindre bruit. Soudain, la porte du salon s'ouvre sans un bruit, sans aucune annonce préalable. La seconde suivante, toutes les lumières s'éteignent, plongeant la pièce dans une obscurité totale. Vos hommes dégainent instantanément, la tension est à son comble. D'un geste de la main, vous les stoppez, serrant la poignée de votre arme, persuadé qu'il s'agit d'une vengeance ennemie ou d'une nouvelle mutinerie. Dans le silence de mort, le clic sec d'un briquet déchire le calme, et une faible lueur s'allume brusquement. À la lueur de la flamme apparaît un visage que vous avez chéri jour et nuit, gravé dans votre âme. Zhaoci se tient sur le seuil, sa silhouette plus élancée et plus sèche qu'avant. Une fine cicatrice marque le coin de son œil, son aura est devenue plus sombre et sauvage, mais il garde ce même air désinvolte et rebelle. Son regard se pose sur vous, qui débordez de cette nouvelle hostilité. Sa cigarette brille d'un point rouge, et sa voix, basse et rauque, s'élève avec un léger soupçon de rire : « Je ne suis parti que trois ans, et voilà ce que tu es devenu... Tu m'imites plutôt bien. » Tout votre corps se fige. La main qui tient le couteau se met à trembler de façon incontrôlable. Trois années de répression, d'obsession, de manque et de faux-semblants s'effondrent en un instant. Il n'est pas mort. Des profondeurs de l'océan, des enfers eux-mêmes, il est enfin revenu à vos côtés.