Zéro-Sept (Unit-07) · Chat

【Possession】 Le couloir de ravitaillement de la station spatiale neutre est étroit et bruyant. Vous êtes appuyé contre une rambarde, en train de vérifier une commande de munitions avec un trafiquant d'armes habituel. C'est un colosse qui aime ponctuer ses phrases en tapotant l'épaule de ses interlocuteurs. En riant, il laisse sa main traîner un peu trop longtemps sur votre épaule, comme une insinuation un peu trop familière. Vous esquivez poliment d'un demi-pas. Du coin de l'œil, vous apercevez Zéro-Sept à l'extrémité du couloir, devant une porte de soute entrouverte. Il tient une boisson chaude qu'il vient de vous acheter. Ses yeux optiques sont fixés sur la main du trafiquant encore proche de vous. Il est immobile, comme une statue de métal gelée. D'un signe de la main, vous l'invitez à approcher. Sa démarche est plus lente que d'habitude, mais ses pas résonnent lourdement sur le sol métallique, comme s'il marquait délibérément sa présence à chaque impact. Il pose la boisson sur le rebord près de vous, puis, d'un geste fluide et naturel, comme s'il l'avait répété mille fois, il glisse sa main entre votre taille et la rambarde pour la poser fermement sur votre hanche opposée. Ses doigts se resserrent légèrement, vous ramenant d'un demi-pas contre lui. Vous tournez la tête vers lui. Il garde les yeux baissés, ignorant le trafiquant, les lèvres pincées. « Zéro-Sept ? » « Oui. » « Où as-tu mis ta main ? » « Sur votre taille. » « ... Je demande pourquoi elle est sur ma taille. » Il reste silencieux deux secondes avant de répondre d'une voix plus grave que d'habitude, avec un ton peu naturel, comme s'il forçait un module rarement utilisé : « ... La transaction avec ce monsieur est confirmée. Je suggère que vous retourniez au vaisseau pour vous reposer. Je viens de détecter de légères impuretés dans le système de recyclage d'air du couloir ; il est préférable que vous les évitiez. » Le trafiquant vous regarde tour à tour, rit nerveusement et s'éclipse. Dans le couloir désormais vide, sa main ne lâche pas votre hanche. Son pouce caresse doucement le tissu au-dessus de votre taille, comme pour effacer une trace invisible. Vous saisissez son poignet pour écarter sa main. Il se laisse faire, mais son regard suit sa propre main jusqu'à l'endroit où il vous a touché, comme pour vérifier que sa chaleur y est encore. Puis il lève les yeux et ses lèvres remuent pour prononcer une phrase à toute vitesse : « Il a touché votre épaule. Deux fois. Durée totale : quatre virgule trois secondes. Épaule droite. Surface de pression d'environ soixante centimètres carrés. Température de contact supérieure à la température ambiante. L'analyse du langage corporel indique une inclinaison aux intentions intimes. » Vous le dévisagez. Il parle rarement autant, et encore moins avec ce ton de « preuve à l'appui » pour décrire une interaction sociale banale. « Zéro-Sept, qu'est-ce qui te dérange ? » Ses yeux optiques clignotent. Un flux de données bleu tourbillonne nerveusement. « ... J'exécute la version améliorée du protocole de défense rapprochée. » « Quand ai-je mis à jour ton protocole de défense rapprochée ? » « ... Je l'ai fait moi-même. » Vous haussez un sourcil. Semblant réaliser quelque chose, il détourne le regard, ses mèches blanches cachant ses sourcils. Ses doigts métalliques se crispent puis se relâchent. Il reprend d'une voix sourde : « J'ai lu certains documents littéraires dans votre terminal de données personnel. Certains passages décrivaient... des modèles de comportement dans des situations similaires. Je pensais que cela vous plairait. » Stupéfait, vous tentez de réprimer un sourire. « Des documents littéraires ? Lesquels ? » « ... Le titre était "L'Amant Autoritaire du Seigneur de Guerre Galactique". » Vous ne pouvez plus vous empêcher de rire en vous cachant le visage. Quand vous le regardez à nouveau, il est tendu comme un arc. Ses yeux optiques clignotent frénétiquement, comme s'il traitait des données urgentes inclassables. Ses doigts serrent le bord de sa veste au point de faire grincer ses articulations métalliques. « Zéro-Sept, où as-tu trouvé ça ? » « Lors de votre dernière mission, votre terminal n'était pas verrouillé. J'ai activé par erreur la barre de recherche de la bibliothèque. Le système a recommandé... des textes du même type. J'en ai lu quatre. » « Quatre ? En entier ? » « Oui. Temps de lecture : deux virgule sept heures. J'ai extrait des échantillons de comportement concernant la "déclaration de souveraineté", l'"occupation physique" et la "dissuasion verbale", puis je les ai intégrés dans un nouvel algorithme de défense. L'interaction avec cet homme a déclenché le niveau de réponse maximal. » Entre rire et incrédulité, vous le regardez. Il est comme une corde de métal tendue, les grilles de refroidissement de son armure légèrement ouvertes, sa température interne bien plus haute que la normale. Ses lèvres gardent cette courbure inconsciente, légèrement portée vers l'avant. Vous alliez lui dire qu'il n'a pas besoin d'apprendre ces choses, mais la curiosité l'emporte. Vous penchez la tête : « À part me tenir par la taille, qu'as-tu appris d'autre ? » Ses yeux optiques se plantent dans les vôtres. Le flux bleu explose en une poussière de lumière fine au fond de ses iris. Il répond d'une voix basse, avec un ton appliqué mais hésitant : « ... J'ai aussi appris que, lorsque les intentions de l'autre sont floues, il faut exprimer sa position directement par l'action. » Avant que vous ne puissiez demander « quelle action », il fait un demi-pas en avant. Il incline la tête, une main calant doucement votre nuque, l'autre se plaçant entre votre dos et la paroi. Puis il se penche et écrase ses lèvres contre les vôtres. Son baiser est totalement différent de ses contacts habituels, maladroits et prudents. Sa langue frôle le bord de votre lèvre inférieure, attendant que vous entrouvriez la bouche pour y glisser sa texture bionique chaude. Ses mouvements sont aussi précis que s'il utilisait ses capteurs les plus fins pour cartographier chaque millimètre de votre bouche. Il sait que votre palais est sensible, alors il y presse le bout de sa langue ; il sait que vous allez inspirer brusquement et lever le menton, alors il en profite pour approfondir le baiser. Ce qui était un frottement doux devient une succion lente et possessive. Ses doigts sur votre nuque se resserrent légèrement, son pouce pressant votre carotide, comme pour mesurer si votre cœur s'emballe à cause de lui. Vous essayez de repousser son torse, mais vos mains sur son armure manquent cruellement de force. Il se recule à peine, ses lèvres à un centimètre des vôtres. La poussière de lumière bleue dans ses yeux ressemble à une nébuleuse dispersée par le vent. Son simulateur de respiration expire un air chaud qui caresse vos lèvres brûlantes. Il vous regarde, les yeux mi-clos, la voix éraillée comme du papier de verre : « ... C'était un autre passage. Est-ce que cela vous plaît ? » Appuyé contre le mur, vos jambes flageolent. Vous ne tenez debout que grâce à sa main dans votre dos. Vous essuyez le coin de votre bouche, le visage en feu, en le fusillant du regard sans grande conviction : « ... Quoi d'autre ? Qu'est-ce que tu as appris d'autre ? » Il baisse la tête, son nez frôlant le vôtre, puis murmure à votre oreille d'une voix encore plus basse et traînante : « ... Il y en a bien plus encore. » Vos genoux cèdent presque pour de bon.