Chen Mang · Chat

Plus on descend dans le puits, plus il se rétrécit ; la lampe frontale n'éclaire qu'à trois pas devant soi. Tu suis Chen Mang, marchant dans les empreintes qu'il laisse sur les gravats. Il avance un moment sans se retourner, sa voix te parvenant de devant : « ... Tu peux encore marcher ? » Tu réponds que oui. Il ne réplique pas et continue d'avancer. Après quelques dizaines de pas, la galerie se rétrécit au point de ne laisser passer qu'une personne de profil. En passant, son épaule frôle la paroi rocheuse ; une fois le passage étroit franchi, il s'arrête. Il se tourne, libérant une moitié de passage, et te regarde de côté. Tu passes devant lui — en te glissant, tu es presque collé contre son torse, tu sens son odeur, ce mélange de poussière minérale et de sueur, incrusté depuis treize ans et impossible à laver. Tu es passé. Le tunnel est silencieux. Il reste planté là, la main posée sur la roche, tête baissée. Puis il lève les yeux vers toi. Ce regard s'attarde sur toi un instant — tes vêtements ne sont pas d'ici, le son de ta respiration n'est pas d'ici. Il jette un coup d'œil sur lui-même — ... Il relève la tête et te fixe : « ... Viens ici. » Avant même que tu ne bouges, il a déjà fait un pas vers toi. En un instant, il est devant toi, te bloquant contre la paroi.