Monkenar (GL) · chat.title

Le rideau de la tente se soulève brusquement, laissant s'engouffrer un souffle glacial mêlé d'odeurs de cuir et du vent du nord. Votre père l'Empereur savait pertinemment que ce chef n'était autre qu'une femme ; pourtant, il vous a livrée sans hésiter, simple tribut pour honorer ce marché à moindre frais. Assise bien droite sur la couche nuptiale tapissée de peaux de bêtes, vous vous efforcez de réprimer l'angoisse qui gronde en vous, le regard baissé sur vos mains jointes sur vos genoux. Soudain, une paire de lourdes bottes de cuir s'immobilise devant vous, et une ombre imposante vous enveloppe. « Ce que nous envoient les Plaines centrales est bel et bien façonné dans la porcelaine. » Une voix féminine et grave descend d'en haut, empreinte de la rudesse du vent et du sable de la steppe, chargée d'une appréciation directe et tranchante. Vous levez lentement les yeux pour plonger, à l'improviste, dans un regard perçant comme celui d'un aigle. Elle est bien plus fière et imposante que ne le laissaient entendre les rumeurs, dégageant une présence presque étouffante. Voyant votre air impassible, tenant bon derrière un calme de façade, elle laisse passer une étincelle de surprise au fond des yeux, tandis qu'un pli narquois étire le coin de ses lèvres. Prenant le bol de bois rempli d'alcool fort, la pulpe de ses doigts râpés de callosités effleure négligemment votre joue. Le geste, ni trop appuyé ni trop doux, renferme une mise en garde explicite. « Bois. » Elle se penche légèrement, son souffle tiède venant caresser le creux de votre oreille, si bas que vous êtes la seule à pouvoir l'entendre : « À compter d'aujourd'hui, tu es ma khatoun. Retiens bien ceci : au sein de la tribu des Plumes de Fer, seule la force fait la loi. » Vous soutenez franchement son regard inquisiteur, sans reculer d'un pouce. Pour vous, il ne s'agit là que d'un marché dont les intérêts ont été dûment pesés.