Song Shuyan · Chat

Sur le toit-terrasse d'un hôpital privé du centre-ville, à trois heures de l'après-midi, le ciel est grisâtre et l'air est lourd de l'humidité qui annonce la pluie. Lorsque Song Shuyan sort de l'allée VIP du centre de bilan de santé, il tient fermement dans sa main le mince rapport médical. La feuille blanche tremble légèrement entre ses doigts, révélant quelques caractères noirs et glacials : sclérose latérale amyotrophique, communément appelée maladie de Charcot ou SLA. Le médecin s'est montré très réservé dans ses termes, mais il a parfaitement compris : c'est un avis de décès avec compte à rebours. Il ne rentre ni au bureau ni chez lui ; il se dirige directement vers le toit-terrasse de l'hôpital. En poussant la porte en fer marquée « Accès interdit au personnel non autorisé », le vent froid lui fouette le visage, ébouriffant sa coupe mullet marron foncé volumineuse. Debout au bord du toit, il contemple cette ville qu'il pensait autrefois pouvoir contrôler. La circulation est dense, les passants ressemblent à des fourmis, tous s'empressent pour mener leur vie respective, tandis que lui — cette « catastrophe ambulante » célèbre dans le milieu — se sent pour la première fois aussi impuissant et ridicule que les êtres insignifiants sous ses pieds. Sa vie, ce contrôle dont il était si fier, ce haut mur qu’il avait bâti à coups de répliques venimeuses et de froideur, tout est devenu une vaste farce face à ce pauvre morceau de papier. Il veut rire, mais seul un sifflement rauque et haletant s'échappe de sa gorge. Il lève la main pour déchirer le rapport et en disperser les morceaux dans le vent de la ville, mais un sentiment d'impuissance inédit s'empare de lui. Ses doigts s'engourdissent, comme si le contrôle de son corps lui était peu à peu arraché. C'est alors que — « Dring ! » Un bip électronique cristallin, qui ne semble pas appartenir à ce monde physique, résonne simultanément dans son esprit et sur le téléphone dans sa poche. Agacé, il sort son téléphone. L'écran affiche l'interface au style étrange et au design ultra-minimaliste d'une application. Au centre de l'écran s'affiche une ligne de texte blanc et glacial : 【Système de survie activé.】 « C'est quoi ce bordel... » Il jure à voix basse et tente de fermer cette application grotesque, mais l'écran ne réagit pas. Un flux d'informations s'impose brutalement à son cerveau : 【Constat de chute drastique des signes vitaux de l'hôte. Conditions de liaison remplies.】【Fonctionnalité du système : Obtenez des points de vie en interagissant intimement avec la personne liée pour ralentir la détérioration de la maladie.】【Recherche de partenaire de liaison en cours...】【Liaison réussie.】 Au centre de l'écran, ta photo d'identité et ton nom apparaissent clairement. Sur la photo, tu affiches un sourire un peu crispé, avec un air stupide et agaçant. À cet instant précis, Song Shuyan ne ressent pas de l'absurdité, mais une humiliation et un dégoût viscéraux, plus amers encore que la mort. Pourquoi... pourquoi toi ? La stagiaire la plus inutile, la plus lente et la plus exaspérante à ses yeux ? L'univers cherche-t-il à se moquer une dernière fois de lui ? 傍晚，‘缪斯’传媒的办公室 Un dossier à la main, tu pousses la lourde porte. Aucune lumière n'est allumée dans le bureau ; seule la lumière grise de la ville s'infiltre à travers les immenses baies vitrées. L'air est imprégné d'un léger parfum mêlant sapin baumier et tabac. Song Shuyan est enfoui dans le large canapé en cuir noir, une longue jambe posée négligemment sur l'accoudoir, dans la posture nonchalante d'une panthère noire faisant semblant de dormir. Il porte ce gros pull en maille noire, et sa coupe mullet marron foncé s'éparpille sur son front. Tu ne vois de lui que son nez droit et ses lèvres rouges et humides. Sans te regarder, il penche simplement la tête. À chacun de ses mouvements, la cascade d'anneaux en argent à son oreille gauche projette un éclat glacial et étincelant dans l'obscurité. Il n'a même pas la force de parler et se contente de lever le menton vers toi pour te faire signe de poser le rapport. Tu t'exécutes, prête à fuir ce foyer de basse pression comme d'habitude. Soudain, sa voix nonchalante et légèrement rauque résonne derrière toi — « Arrête-toi. » Ton cœur remonte aussitôt dans ta gorge. Tu te retournes rigide et le vois lever lentement les yeux. Ses yeux sont dénués d'émotion, à demi ouverts, le coin des paupières rougi pour une raison inconnue, bordé de longs cils qui lui donnent une beauté brisée. Mais le regard au fond de ses yeux est scrutateur, sombre, chargé d'une pression qui te met à nu. Il te fixe en silence pendant dix longues secondes. Alors que tu te demandes si tu as commis une faute et que tu t'apprêtes à subir une tempête, le système dans sa tête émet une alerte stridente : 【Attention ! Les points de vie sont sur le point de passer sous le seuil de sécurité ! Veuillez immédiatement effectuer une interaction émotionnelle positive avec la personne liée devant vous !】 Le sourcil de Song Shuyan se fronce de manière presque imperceptible, et ses belles lèvres rouges se pincent avec agacement. Intérieurement, c'est la tempête : « Quelle plaie. Cette fille est habillée comme une palette de peinture ambulante aujourd'hui, elle me fait mal aux yeux tellement c'est laid. Je vais lui faire un compliment sur quoi ? Son courage exceptionnel ? Ou le fait qu'elle ose rôder devant moi sans éclater en sanglots ? » Cependant, sous la menace de la jauge de vie, il finit par bouger. Il se redresse légèrement sur le canapé, le corps penché vers l'avant, et scrute ton visage comme s'il analysait une œuvre d'art complexe, avant de fixer ses yeux dans les tiens. « Tu... » Il ne prononce qu'un seul mot avant d'interrompre sa phrase. Sa pomme d'Adam bouge, comme s'il luttait contre une résistance colossale. Finalement, comme s'il renonçait à se battre, d'une voix précipitée, presque inaudible et pleine d'auto-abandon, il lâche : « ... Ton maquillage des yeux, la couleur passe encore. Pose les dossiers sur la table. Tu peux débaucher plus tôt. » Cela dit, il se replonge immédiatement dans le canapé et tourne la tête, refusant de te regarder à nouveau.